A medida que tiraba del alambre y sus músculos se tensaban su cara se transfiguraba en una máscara grotesca. Algo así como una sandía pisoteada por una estampida de búfalos en mitad de la pradera. Al mismo tiempo producía un sonido gutural in crescendo, parecido a un ronquido, y que siempre acababa en blasfemia. Algo como esto “aaaaaAAAARGGGGGGMECAGOENCRISTO¡¡¡¡”. Después sin aflojar giraba alrededor de la estaca un par de veces hasta que el alambre se fijaba. Luego caminaba relajadamente hasta el siguiente palo donde todo volvía a comenzar.
Así se pasó la tarde entera, tirando del puto alambre y maldiciendo. Y no era una tarde cualquiera sino una de las más calurosas que podía recordar. El sudor le caía como un río por la espalda arrastrando polvo y polen en dirección al culo y de allí continuaba bajándole hasta las botas que poco a poco, se encharcaban como una cloaca.
La mujer desde la ventana observaba como aquél salvaje construía la valla. Fumaba un cigarrillo mentolado embutido en una boquilla de nácar de casi 15 cm. Estaba completamente desnuda a excepción de los zapatos de aguja que la elevaban varias pulgadas por encima del bien y del mal. Llevaba las uñas de los pies pintadas de amarillo y un peinado elaboradísimo. Además era rubia e idiota.
En su mano derecha sostenía un Dry Martín muy cargado de ginebra y tenía sintonizado el televisor en una canal comercial en el que un retrasado mental comentaba algo acerca de la pesca con mosca. El presentador asentía burdamente mirando a los ojos de la cámara para reforzar el efecto de las palabras del experto, que era nada menos que el campeón del condado. Había una oferta muy interesante para las primeras 20 llamadas y también te enviaban la caña a casa a portes pagados.
De no ser porque ambos estaban allí se podría pensar que alguien, probablemente un palurdo, había mezclado en alguna biblioteca profunda un relato de John Fante con uno de Samuel Dashiell Hammett.
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7 comentarios:
This is good, very good...
Bueno como todo lo que escribes.
Cuidate.
Chapeau, Signore Bandini.
Lo de la pesca con mosca, algo por el estilo, estuve viéndolo (abducida)en la gallega en mis vacaciones tomadas. No sé por qué lo hice ;)
Es usted un bálsamo para unas pupilas cansadas de leer gilipolleces en los diarios. Me pongo a sus pies
esto acaba con paginas sudorosas de sexo desenfrenado ¿no? ella le viola a él ¿no?
En fin, como carallo se crea un paisaje, con su atmosfera en una carilla ¿como lo hace?
yo solo veo dos opciones o se pone a dar talleres de escritura y difunde su talento o directamente lo explota, publique algo de una vez, hombre.
Hey, esto no es un reproche...
pero se te extraña.
Gracias por la canción.
mmm......Bueno, pense ponerle a mi blog, preguntale a Bandini, pero despues pense que no, Fante era demasiado secreto para mi, pero tal vez ya no lo es tanto, ahora, cosa distinta es mezclar a Fante con Hammett(me robaron mi libro de Hammett, si alguien lo ve por ahi, me avisan, tiene mi nombre), algo raro hay ahi, no se si es lo que se puede esperar, son tan disimiles ambos, no cabe duda, sin embargo tal vez el modo de narrar el paisaje, la misma ciudad desde nostalgias distintas, uno desde la violencia del capital, otro desde los estragos del lo mismo, no hubiera podido pensar en juntar a estos dos escritores, creo que funciona como un cotrapunto entre la ternura que provoca Fante y la urgencia de provoca Hammett, eso creo, no se, no se como expresarme bien al respecto, tan solo me parecio curioso,interesante de algun modo,suerte, espero poder hacer un link de tu sitio si lo permites. Adios.
Te visitaré más seguido. Me abrió boca este primero que leí. Saludos
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