a beneficio de inventario

MENTALIDAD

2012-02-13T13:53:00.003+01:00

De Guindos afirma que la reforma laboral aumentará la productividad.
Dicho de otro modo, el ministro cree que los trabajadores son unos delincuentes que no la rascan si no los amenazas. olvida que los trabajadores son ciudadanos también. da miedo tener un ministro policía.

ya lo cantaba el gran Zeca Afonso...." dizem que o mundo so avanza tendo a fronte um capataz"

MANUEL FRAGA, UN FRANQUISTA

2012-01-17T09:34:00.000+01:00

EXTRAIDO DEL DIARIO PUBLICO, ARTICULO DE JUAN CARLOS MONEDERO

Lástima que los jueces argentinos no hayan tenido tiempo de juzgar a quien tanto hizo por la dictadura en España. Lo que nos hubiera gustado juzgarte por cómplice de genocidio. Te vas entre ruinas. Las de los tuyos. Las de la España que nos has legado. Incluso con mayoría absoluta. La ruina que construiste toda tu vida. Una ruina que medimos con parámetros de democracia. Otros te miden con reglas de dictadura. Y te ven grande.

Hoy, cuando siguen muriéndose en el anonimato españoles y españolas que se jugaron todo por defender la democracia, tú eres el ensalzado. Y eso nos obliga a recordar quien en verdad eras. ¿A quién no le pesa tu apoyo decidido a la dictadura cuando valora tu persona? Te defienden asesinos con los que tienes un aire de familia (¿cuántas sentencias de muerte firmaste en los gobiernos de Franco?). O hijos de asesinos. Quizá también algún despistado. Imbéciles nunca han faltado. Aunque el grueso de tu recuerdo viene de tus comilitones de la guerra civil. Matasteis mucho. Como para olvidaros.
Estás a la altura de tu adorado Franco, de tu respetado Pinochet (¡cómo te moviste para que Garzón no lo juzgara!), de Videla. Te pusiste al lado de la escoria del siglo XX. Nos hubiera gustado verte encarcelado, juzgado, acusado. Arrepentido no, porque siempre despreciaste a los demócratas. Tú eres de los que no se arrepienten. Tanto odiabas. A las mujeres a las que rapaste la cabeza por que siempre fuiste muy hombre, a los militantes a los que contribuiste a asesinar, a la gente honrada a la que insultaste incluso después de muertos. Tú justificaste el asesinato de Grimau. Todo un padre de la Constitución celebrando el asesinato extrajudicial de un tipo cuyo delito fue defender la democracia. Qué lástima que no haya vida después de la muerte para que te cobren tanta infamia. Aunque quitarais todos los recuerdos de la Dirección General de Seguridad de la Puerta del Sol la memoria es perseverante. Ahí mismo, en Sol, está la memoria de los que ayudaste a asesinar.
Te mueres pero no olvidamos. Te va a acompañar siempre nuestra memoria. Como cómplice de asesinos. Como franquista. Como arrogante. La calle era tuya. Nuestro es el desprecio. Dijiste que había que reprimir con mano dura en Vitoria. Y llenaste Vitoria de muertos. Cuánta muerte te ha acompañado siempre.
Pero no creas que nos quitas sosiego. No vamos a pensarte mucho. Sólo hoy, que te querrán ensalzar. Nosotros, hoy, en cambio, agradecemos a los que lucharon por la democracia. A los que tú asesinaste. A los que quisiste condenar al olvido. A los que encarcelaste, golpeaste, espiaste. En Alemania, cuando cayó el comunismo, todo el mundo pudo ver sus archivos policiales. Aquí no nos dejan hacerlo. Saldrías mucho en esos papeles. Persiguiendo demócratas. ¿Te tenemos que recordar como un padre de la patria?
Estas palabras son para que nadie se engañe. Cuando los mercenarios te ensalcen, nosotros dejamos claro nuestro desprecio por todo el daño que hiciste. La democracia no debe celebrar a los que han luchado contra la democracia. Aunque haya que recordarlo precisamente hoy, que te empeñas en marcharte haciendo ruido.
Toda muerte es una derrota. Incluso la tuya. No me alegro de que hayas muerto.
Pero no nos engañamos. Ha muerto un aprovechado cuyo principal interés fue él mismo, un autoritario, un arrogante, un fascista. Alguien al que le debemos buena parte de lo peor de la Constitución, lo que la hace menos democrática (el papel del ejército, la monarquía, el sistema electoral, el catolicismo, el apoyo a la escuela privada…). Y si por ti fuera, no hubiéramos tenido ni divorcio ni las mujeres derecho alguno.

Que tu dios te recoja y te pida cuentas. Por cada inocente que humillaste, por cada demócrata que mancillaste, por cada persona honrada que insultaste. Que te dure la eternidad el pago por tu vida haciendo daño.
Nos vamos a acordar de todo el dolor que causaste. ¿Que embridaste a la derecha? Es decir, tenemos que estaros agradecidos porque decidisteis seguir mandando también en la democracia.
Veo sonreír a las mujeres de los mineros a las que cortaste el pelo para humillarlas…Te tienen lástima. Incluso después de muerto.
Porque somos mucho mejores que vosotros.
Que la tierra te sea leve.
Mucho más de lo que nunca nos deseaste.
Y gracias por recordarnos que tenemos que seguir peleando. ¿Qué democracia vamos a tener mientras siga este relato de la Transición que confunde los papeles?

Nuestro recuerdo, sólo para los demócratas.

DIARIO PUBLICO

2012-01-05T08:54:00.001+01:00

ESCRITO POR JUAN CARLOS MONEDERO en PUBLICO.

A los trabajadores del diario Público. A los que confiaron en un medio crítico. A todo los que hicieron su parte en este proyecto

El pensamiento crítico destaca por saber buscar las razones objetivas de lo mal que nos va. Y no es un error hacerlo. Cuando Lenin escribió “La revolución proletaria y el renegado Kautsky”, en 1920, dejó claro que el Poder (con mayúsculas) va más allá del aparato del Estado y ocupa todos los rincones, nacionales e internacionales, donde se perpetúan los grupos privilegiados y se hace todo lo posible y lo imposible para que las alternativas cuajen. Eso nos permite entender que, nieve o haga un sol de justicia, ahí están, incólumes, los medios que defienden el statu quo nacional o internacional. En España, contra viento y marea, no se mueven La Razón o La Gaceta, El diario de Sevilla o el Heraldo de Zaragoza, y también El país o El mundo, todos con pérdidas, todos aguantando con sus financistas bien firmes. El capital siempre sabe, en última instancia, dónde poner los puntales para sostener su edificio. Para los pueblos calculan a corto plazo. Para ellos, se dan más perspectiva.

Pero ¿qué hay de la izquierda? ¿Asume cada cual su parte de responsabilidad? En primer lugar, nunca termina de saber utilizar lo público de una manera diferente a lo que marca el funcionamiento heredado del Estado. En segundo lugar, nunca sabe librarse de los cortesanos que pudren el cesto vestidos de rojo, que terminan por debilitar la mística, haciendo que los generosos se vean como pendejos. En tercer lugar, suele confundir su frustración con el derecho a exponer cualquier argumento, convirtiendo la política en religión y haciendo más fácil la construcción de sectas que la suma de voluntades. Siempre hay alguien más a tu izquierda, incapaz de levantar ningún proyecto pero, eso sí, lleno de ira bendita y profundas razones que justifican la inacción y la resignación. Pesan los siglos de cristianismo.

Por último, pero no lo menos importante, está lo que aquí y ahora nos convoca ante el anuncio de la posible desaparición del diario Público: LA IZQUIERDA NO ES CAPAZ DE SOSTENER SUS PROPIOS REFERENTES DE IZQUIERDA, PENSANDO QUE SU FINANCIACIÓN VIENE DEL CIELO. Y si la izquierda no está dispuesta a sufragar sus medios, sus editoriales, su cine, su poesía ¿quién lo va a hacer? ¿Acaso la derecha, los banqueros, el FMI o el BCE? Dense una vuelta por el Corte Inglés y verán los estantes llenos de libros revisionistas dictados por los turiferios de Intereconomía. No los compra mucha gente, pero da lo mismo: ahí están, normalizando el discurso. Y lo mismo ocurre con los canales de la TDT madrileña, las ONG que no quieren cambiar ni una coma del guión neoliberal, las revistas reaccionarias, los seminarios de profesores deudores de Viriato y Von Hayek…

Como dijo Tucídides: “descansad o sed libres”. Hoy, en cualquier caso, como siempre que se pierde un referente de la izquierda en los medios de comunicación, somos un poco menos libres. España sigue teniendo un tufo franquista escondido en sus ropajes de nuevo rico. Un país que se dice de izquierdas pero deja campar a sus anchas a la derecha. Incapaz de rascarse el bolsillo para algo que no sea caritativo, incapaz de hacer suscripciones políticas, compras ideológicas, anuncios de apoyo. Una izquierda tutelada que sigue pensando que alguien se ocupa por ti de las cosas relevantes.

De ahí la grandeza potencial del 15-M. Sólo en ese impulso parece estar la dinamita que derrumbe el viejo edificio nacional-católico, indolente, servil, obsequioso con el poder y arrogante con el débil. Porque ni los partidos de izquierda, ni los sindicatos, ni los movimientos sociales, ni los intelectuales críticos, ni los empresarios progresistas parecen interesados en sostener una mirada diferente en el castrado panorama mediático español. Quizá sea tiempo de aprender de otras experiencias, como la del diario cooperativo mexicano La Jornada, y atrevernos a hacernos cargo de nuestras propias responsabilidades. Aunque sea pidiéndoles que nos ayuden.

Hoy somos un poco más pobres. Un buen día para una pregunta ¿y tú qué hiciste para evitarlo?

WALL STREET

2012-01-04T09:47:00.003+01:00

...también está todo este simulacro de democracia,
la pantomima de las elecciones generales.
y finalmente la tumba fría con una inscripción para cada uno;
AQUÍ YACE UN CIUDADANO AL QUE JAMÁS LE OCURRIO NADA.

DIARIO DE UN ESTRESADO 4º ENTRADA

2011-12-26T13:42:00.001+01:00

Si coges la nota de un suicida y cambias el orden de las palabras, puedes escribir una carta de amor.
T. WAITS

SOCRATES

2011-12-05T09:29:00.003+01:00

Futbolista y marxista.Te recordaremos siempre por ambas cosas

STEP TO STEP

2011-11-07T12:34:00.001+01:00

A veces me espanta, a veces lo espanto.

DIARIO DE UN ESTRESADO 2ª ENTREGA

2011-11-04T13:27:00.004+01:00

es una puerta muy estrecha, incluso una simple rendija. pero si hago un esfuerzo puedo pasar a través de ella y salir.

DIARIO DE UN ESTRESADO 1ª ENTREGA

2011-10-28T20:53:00.003+02:00

Lo primero son los cambios de humor, las prisas por llegar a ninguna parte......

UNA FORMA DE DECIRLO: yo estaba tranquilamente pelando patatas y, sin darme cuenta, me corte las venas.

CÚRAME

2011-09-15T09:06:00.001+02:00

Cúrame. Aunque sólo sea un rato,
haz un milagro con lo que quede del viejo sortilegio,
un milagro a los postres, un remiendo que dure un día entero.
He vuelto. Cúrame. Aunque sólo sea un rato.

ACB

2011-06-04T19:21:00.000+02:00

gracias equipo¡

DEMOCRACIA REAL

2011-05-17T01:59:00.002+02:00

TIFÓN

2011-05-12T20:21:00.000+02:00

El capitán Mc Whirr había navegado sobre la superficie de los mares, como algunos hombres pasan superficialmente por los años de su existencia, hasta hundirse suavemente en una plácida tumba, ignorantes de la vida hasta el final; sin jamás haberse visto obligados a fijarse en toda la perfidia, la violencia y el terror que puede albergar. En tierra y mar hay hombres así, afortunados o despreciados por el destino y el mar.

JOSEPH CONRAD

DIOS BENDIGA A HARRY. TODOS ESTAMOS CONTIGO.

2011-04-13T10:30:00.001+02:00

La primavera estalló como una bomba atómica. Miles de dientes de león cruzaban el estado de punta a cabo sobre nuestras cabezas. El silencio de las segadoras después del trabajo y el estruendo de los grillos eran una misma cosa.
Por las noches las sábanas se pegaban a los cuerpos y los durmientes se las desenroscaban tal y como los reptiles mudan la piel. La tierra apenas tenía tiempo de liberarse del calor acumulado antes del nuevo sol. Las tablas del porche crujían como los barcos en la tempestad. Algunas luces permanecían encendidas hasta altas horas de la madrugada y las ventanas abiertas. Las mosquiteras atrapaban todo tipo de pasajeros del aire. El ganado respiraba pesadamente a las puertas del matadero.

A las primeras luces del día el joven Kurt Makenzing con la caña de pescar y el copo a las espaldas se echa a pedalear hacía el río con la intención de pasar allí toda la jornada. En un cesto sobre el manillar humean un par de empanadillas de membrillo. Apoya la bicicleta en un árbol de la orilla en el que se oculta una colmena. Enseguida merodean por decenas las abejas sobre la cesta de mimbre.
El bullicio se despereza pausadamente en la calle principal al mismo tiempo que las vidas en los interiores. Se abotonan camisas. Se apuran vasos de leche tibia. Se miran rostros al espejo de frente y de perfil después del desayuno.
Uno de ellos es el de la pequeña Elisabeth Oleson hija del carpintero Brad Scott Oleson y Wanda Tirleain. Su cara redonda y sus ojos azules le parecen tan nuevos y hermosos que en un arrebato se besa como se besan los amantes. Deja impresa en el cristal una dulce sonrisa de chocolate.
El perro del alcalde tiene una calva en el lomo cerca del cuello. Se la provocó la anciana Debora Klein con un balde de agua hirviendo para quitarle la costumbre de ir a cagarse a su jardín. Desde aquella mañana pasa la mayor parte del día holgazaneando a la sombra.
A la anciana Debora Klein le gusta levantarse temprano y ordenar sobre el orden del día anterior. Es viuda de guerra y antes que su propia cara cada mañana limpia el impoluto retrato que la observa colgado de la pared del salón. Es el rostro patriótico de su marido-soldado sonriente y perennemente joven. La anciana posee la mayor biblioteca del pueblo y aunque pasa el día entre letras apenas gasta unas palabras con nadie. Desayuna tostadas de mermelada de fresa y miel previamente untadas en manteca pura. Siempre que el panadero llama a su puerta ella le da unas monedas de propina.
El panadero se llama John Karlan y es un joven hermoso como el verano. De niño John se cayó al pozo y su padre tardó más de lo que quisiera en poder rescatarlo. Ahora el hermoso joven se olvida con facilidad de las cosas y tiende a arrastrar su píe izquierdo cuando camina tirando del caballo entre puerta y puerta. Cuando el padre de John se echó al pozo no pensaba en nada pero cuando sacó a su hijo empapado e inerte lo elevó hacia el cielo y recitando salmos esperó pacientemente a que un soplo divino lo devolviera. Desde entonces el joven Karlan cojea siempre con un trozo de papel en su bolsillo. Salmos 6:2. Ten misericordia de mí oh Jehová porque estoy enfermo. Sáname oh Jehová porque mis huesos se estremecen.
Brad Scott Oleson contempla el bies de una tabla de roble que sostiene desde su pupila izquierda hasta su índice a modo de fusil. Sopla la viruta fina de su mesa de trabajo y se cubre el pecho con un delantal de cuero. En el haz de luz que ilumina el taller como un potente sol particular flotan infinitas motas de polvo y piel. Por delante de la puerta de su carpintería atraviesa un animal herido.
El coro parroquial de la única iglesia del pueblo comienza a ensayar para la fiesta de Harry. La voz principal es una joven rubia y obesa cuya transpiración en visible al poco de comenzar. La joven lo probó todo si éxito y en sus momentos de debilidad sueña con fugarse para siempre del condado. Luego se entristece todavía más segura de que nadie la echaría en falta. Daniele Ruito dirige el coro desde hace más de 20 años. En todo ese tiempo no había tenido un voz tan prodigiosa y dócil como la de la joven obesa. En ocasiones con la excusa de mejorar pide repetir alguna pieza para poder gozar de la modulación y el timbre de su voz en alguna estrofa determinada. Es un placer privado que le hace sentirse más poderoso que afortunado. El director de coro está secretamente enamorado de su primera voz y en sus momentos de debilidad sueña con decírselo. Luego se entristece profundamente al comprobar que jamás tendrá el valor necesario.

Cuando el bullicio es ya la música de fondo del día abierto en canal. El ruido del eje gravitacional del pueblo girando sobre sí mismo. Mientras los pasos de las gentes convergen o divergen ruda o delicadamente por las esquinas los rincones los pasillos y las avenidas Harry todavía no se siente especial. Hoy es su último día de permiso y el pueblo prepara en su honor un baile. Todos se sienten orgullosos de que un joven de la localidad los represente en el frente. Y felices.
Harry es desgarbado y se inclina ligeramente hacia delante. Camina con los pies hacia fuera como si quisiera dividirse por la mitad. Fue un buen alumno y es un buen hijo. Ahora está prometido con la hija menor de la farmacéutica. Todos creen que es un buen soldado menos él. El teme morir de un disparo certero caer sobre el barro sucio y ser un cadáver más devorado por las ratas. Cuando pasa por delante de la oficina de correos un hombre bajito de barba espesa lo saluda con la mano en la frente y se cuadra ante él militarmente. Un par de horas más tarde ese mismo hombre dará los últimos retoques al palco donde por la noche la orquesta agasajará a Harry con sus baladas. Después de saludar a Harry el barbudo se irá a comer a la fonda el menú del día mientras un viento calido levanta el polvo amarillo de la plaza mayor. Bajo la nube de polvo el pueblo desaparece por unas horas de la geografía. Las gentes se recogen a comer a salvo de la arena y el calor. Los hombres no tienen prisa por volver al trabajo y alargan la sobremesa. Las mujeres se afanan preparando sus mejores galas. La arena se ira por los desagües como una culebra húmeda cuando las sombras de los edificios se acuesten sobre las calles.

Harry sentado en el porche trasero escucha afinar a un trompetista. Hay un ruido de chismes y de voces y de gente rozándose. El aire se desplaza por los pastos empujado por el ganado que lucha desesperadamente contra los mosquitos. Los girasoles se miran los pies lánguidamente mientras una suave brisa casi imperceptible o quizá el ruido del mundo los mece como a un mar amarillo. Por encima de las cabezas comienza lentamente a caer la noche. La noche es como el mar. Profunda y con orillas.

En el ojo del remolino de danzantes Harry y Elsa agarrados giran sobre sí mismos desprendiendo olor a campo almidón y pulcritud. A su lado una pareja de ancianos. A su lado un trenecito de niños. Harry y Elsa son el centro en torno al cual orbita la masa informe de danzantes. Las mujeres recogen del suelo las faldas de sus vestidos con gesto elegante. Los hombres corrompidos por el campo entierran torpemente sus zapatos en la música. Algunos insectos se posan sobre las bombillas y las guirnaldas. Luz tenue sobre los hombres y sobre las mujeres que bailan y ríen como un tul apenas perceptible y que cae abatida al suelo caliente y oscura. Algunos insectos se posan en los pensamientos de Harry. Sus vecinos escuchan el aletear de esos pensamientos que tratan de huir de la tela de araña. El pueblo se atornilla cada quien sobre cada cual. Lentamente se desgrana la noche como una espiga madura. Cesa la música al final del protocolo. El silencio profundo se convierte en un ruido. Los grillos le cantan al universo la canción de la tierra. El reglón final del párrafo.

Por la mañana Harry sentado solo en la última fila observa los restos del baile que se lleva el viento. El polvo oculta los neumáticos y la matricula del autobús que emprende la marcha. Sobre la plaza todavía cuelga un gran cartel artesanal. DIOS BENDIGA A HARRY. TODOS ESTAMOS CONTIGO.

Dedicado a Sherwood Anderson por Winnesburg, Ohio.

El origen de las migraciones modernas 1/2

2011-04-01T13:51:00.000+02:00

RESCATE

2011-03-30T20:28:00.003+02:00

Me preguntan; ¿Javi por qué no escribes poemas?. Y yo les digo la verdad, "para escribir poemas hay que sentirse poeta y para sentirse poeta, hay que vivir como un poeta. Yo me he ido convirtiendo poco a poco en un vulgar obrero y un gris padre de familia".
¿Alguien interesado/a en pagar el rescate?.

Salud y república

FUKUSHIMA

2011-03-23T16:14:00.001+01:00

Creo que ya va siendo hora de que alguien obligue a TEPCO a enterrar bajo hormigón toda esa mierda de una puta vez.

POESÍA ERES TÚ

2011-02-09T08:59:00.000+01:00

Wislawa Szymborska está en su casa, pero pide permiso para fumar. "Una vez", cuenta, "recibí una carta de varias páginas en la que una mujer me pedía que dejara de fumar. Me hubiera gustado responderle: he ido a tantos entierros de gente que nunca había fumado y que era más joven que yo... Me limité a decirle que le agradecía que se preocupara por mí". Szymborska nació hace 86 años en Kórnik, cerca de Poznan, al oeste de Polonia. Ahora vive en un bloque descolorido sin ascensor -una especie de vivienda de protección oficial- en un suburbio de Cracovia, la ciudad de la que no se ha movido desde que su familia emigró allí cuando ella tenía ocho años, en 1931.La memoria, de hecho, está muy presente en su último libro de poemas, Aquí (Bartleby), publicado en Polonia este mismo año. Su aparición en España coincide con la primera traducción de su prosa, Lecturas no obligatorias (Alfabia), una selección de las vibrantes notas que durante años publicó en una particular sección de los periódicos. Allí, y en un par de folios, comentó a Jüng y a Montaigne, pero también libros de jardinería, pájaros y decoración. El resultado es pura chispa. Así, del Poema del Cid dice: "Fue escrito por un Balzac medieval. La guerra es para él, ante todo, una empresa financiera. Dado que la guerra es costosa, ésta debe ser rentable. La cabeza del caballero, hasta que alguien se la corta, estaba siempre llena de cálculos". Y al comentar un manual de ideogramas chinos apunta: "Esposa es una mujer y una escoba; amante, una mujer y una flauta. Desconozco la existencia de un signo que represente el ideal al que nos conducen todas las revistas europeas para mujeres: la fusión de la escoba y la flauta".
Cuando Szymborska ganó el Premio Nobel en 1996 no había más que un puñado de poemas suyos traducidos al español en una antología colectiva. Hoy lo está toda su poesía. No hace tanto, además, tuvo su minuto en las crónicas políticas. Fue el día que Patxi López leyó su poema Nada dos veces en su toma de posesión como lehendakari.
Son las 11 de la mañana y en una mesa hay café, galletas y chocolatinas. Ella añade una botella de coñac que abre para la ocasión. Antes de servirse una copa, sirve a los demás: Abel Murcia, traductor de sus libros al español, director del Instituto Cervantes de Cracovia e intérprete durante la charla; el fotógrafo, venido desde Varsovia, y el periodista. Mientras dura el primer café está también Michal Rusinek, secretario de Szymborska y escritor y traductor él mismo. "Michal, con todo lo que escribe y el montón de temas que lleva, dentro de poco necesitará usted una secretaria. Tal vez podría contratarme", bromea la escritora. Él contesta arqueando las cejas: "No sé si me convence".
Rusinek es quien lidia con los mil compromisos que acechan a la poeta desde el Nobel. "¿Que si el premio me cambió la vida? Y tanto. Para bien y para mal. Para bien, porque multiplicó el número de cartas que me envían, de paquetes con libros, de invitaciones, de propuestas y de preguntas a las que hay que responder en las entrevistas". Y socarrona, añade: "Para mal, porque multiplicó el número de cartas que me envían, de paquetes con libros, de invitaciones, de propuestas y de preguntas a las que hay que responder en las entrevistas. A las invitaciones para viajar a otros países siempre respondo lo mismo: cuando sea más joven".
Días antes de la cita, Wislawa Szymborska había pedido la lista de temas sobre los que tendría que hablar en Cracovia. Una vez allí aclara el porqué: "Aunque luego hablemos de lo que sea, así al menos puedo pensar y decirle a usted algo coherente. No crea que soy brillante. Hay preguntas para las que no tengo respuesta". No le gustan las fotos, así es que trata de distraer al fotógrafo cuanto puede: "Si hubiera venido hace 30 años... con esa cámara tan aparatosa me sacará todas las arrugas, ¿verdad? ¿No podría retocarlas un poco, como hacen con Sharon Stone?". Al cabo de unos minutos vuelve al ataque: "¿Es usted tan alto porque no fuma? ¿Hizo el servicio militar? Descanse un poco, deje la cámara y tome otro coñac".
Café, coñac, chocolatinas. Parece un buen momento para hablar de la muerte. Sobre la muerte sin exagerar, como dice uno de sus poemas más célebres, escrito con esa mezcla de emoción e ironía -poesía sin lirismos de manual- que sorprendió al mundo cuando su obra fue distinguida por la Academia sueca. En Aquí, Szymborska dice que hay temas sobre los que debe escribir sin demorarse mucho porque "el tiempo apremia".
PREGUNTA. ¿Al escribir este libro pensaba en la muerte?
RESPUESTA. Para mí la vida es una aventura con fecha de caducidad. Cuando estaba en la escuela murió una profesora y tuve conciencia de la muerte como algo natural. Con 86 años pienso igual que con 8.
P. ¿Y eso influye cuando escribe?
R. Yo no escribo sobre la muerte. Es una de las cosas más fáciles de hacer en poesía. Y no es verdad que tenga un poder ilimitado. No consigue todo lo que quiere y cuando quiere. Es cierto que hay poemas buenísimos sobre la muerte, pero en general es fácil porque despierta sentimientos y emociones fáciles, la ternura y todo eso.
P. ¿El amor también es un tema facilón?
R. Ah, ése ya no es tan fácil. Y lo más difícil es el erotismo, que de hecho se ha tocado muy poco en poesía. Nunca he leído un poema que sea capaz de trasladar lo que sucede entre dos personas. Hablo del erotismo puro, no del amor como sentimiento, que sí es más fácil de expresar.
P. Hay más literatura en los amores difíciles.
R. Tal vez, pero yo he tenido la gran suerte de vivir algunos amores, y mis recuerdos son muy felices. Pero no hablemos de mí, que todo eso ya está en los poemas.
P. ¿Hay palabras que trata de evitar especialmente cuando escribe?
R. Las arcaicas y las grandilocuentes. Pero hay palabras que utilizo raramente y con ciertas dudas. Cuando intento describir algo como "bello", por ejemplo. La belleza es una idea relativa, que depende de la tradición y de las costumbres, y sobre todo de los gustos personales, que el lector puede no compartir. Para mí, las catedrales románicas son más bonitas que las góticas, la cerámica más bonita que la más refinada de las porcelanas y la muñeca de trapo con la que en mi infancia podía hablar de cualquier cosa, mil veces más bonita que esa horrorosa Barbie. Porque, a ver, ¿sobre qué se puede hablar con una de esas Barbies? Bueno, a lo mejor de trapitos y esmalte para las uñas.
P. Sus poemas hablan de los grandes temas, pero parecen huir de las abstracciones.
R. Cualquier poema bueno se convierte de alguna manera en algo abstracto. Pero siempre tiene que ver con la realidad, con la vida del poeta o con la vida de otros. Las cosas bellas tienen también algo de metafísicas... No le veo muy de acuerdo.
P. Me refería a que en el poema
Metafísica habla usted de los fideos con tocino.
R. Es que todo termina siendo metafísico. Pero más que por los grandes temas, la poesía se salva por los pequeños detalles. Hay poemas antiguos que han pervivido gracias a un solo detalle. Pero me temo que estoy generalizando... sobre los detalles [se ríe].
P. ¿El humor le sirve para escribir sin vergüenza sobre temas más serios?
R. Es mi forma de ser. Desde niña he tenido tendencia a darle vueltas a un asunto y a buscarle la parte cómica. Hay cuestiones, sin embargo, que ni me hacen gracia, ni me han hecho nunca gracia, ni me la harán: el odio, la violencia, la estupidez agresiva.
P. ¿De niña leía poesía?
R. No. En mi casa había sólo dos libros de poemas del siglo XIX. Y tampoco los leía. Siempre quise escribir novelas gordas. Al principio creía que si alguien aspiraba al título de escritor tenía que ser autor de novelas de varios tomos y cientos de páginas. No pasé de relatos mediocres. Un día escribí un poema, horroroso, y se lo pasé a la gente que trabajaba conmigo en el periódico. Me preguntaron: ¿pero tú qué lees? Resultó que no conocía los poetas contemporáneos. Había leído mucha narrativa, a Thomas Mann, a Proust, a Dostoievski, pero de poesía, ni idea. Me tuve que formar un poco.
P. ¿Aprendió algo como poeta escribiendo sus
Lecturas no obligatorias?
R. Mis Lecturas no obligatorias no son realmente prosa seria. Son una especie de artículos, a veces serios, a veces divertidos, en ocasiones incluso parecidos a mi poesía. Aunque, como le dije, empecé escribiendo relatos. Pero eso fue justo después de la guerra.
P. ¿Cómo recuerda la guerra?
R. Lo mejor que puedo decir es que sobreviví. Recuerdo el hambre, el frío. Tuve que trabajar haciendo zanjas en la calle. Mi padre fue inteligente: mucha gente huyó de Cracovia y se fue a Lvov, en la actual Ucrania, y pasaron a formar parte de la ocupación soviética. Sobreviví, sí. Pero hubo gente que murió. Mi primó cayó en el levantamiento de Varsovia.
P. ¿Qué función cumple la poesía ante la crueldad del mundo?
R. El mundo es cruel, pero merece también otros calificativos más compasivos. Si únicamente fuera cruel, la gente hace mucho tiempo que no estaría aquí. Habría aquí y allá algunos escombros y crecerían algunas plantas. Plantas anónimas, porque no habría nadie que les diera nombre.
P. ¿Qué piensa de la idea de Adorno de que no se puede escribir poesía después de Auschwitz? Supongo que para una escritora polaca que vive a 70 kilómetros de ese campo de concentración la frase tiene un significado especial.
R. Adorno no tenía razón, y eso lo pudo comprobar personalmente, porque vivió todavía más de veinte años después de terminar la guerra. En ese tiempo hubo poetas nada desdeñables que escribieron poemas nada desdeñables. Si ese trabajo hubiera carecido de sentido, ¿para qué habría servido?
P. ¿Y puede un poeta escribir sobre la historia?
R. Aunque su deseo de no escribir sobre ella fuera muy grande, es imposible evitarlo. Hay poetas para los que la historia es una fuente directa de inspiración. Para mí los mejores en ese aspecto son Cavafis y Zbigniew Herbert. Pero incluso la poesía que carece de cualquier referente histórico se inscribe para siempre en la historia, ya que utiliza un lenguaje que determina de forma exacta dónde y cuándo nace. La poesía supratemporal es una ilusión idiota.
P. ¿La política está destrozando el lenguaje?
R. Siempre lo ha destrozado. El lenguaje de los políticos suele servir para ocultar y no para expresar pensamientos. Pero a algunos políticos no intentaría yo convencerlos de que fueran sinceros: podría darse el caso de que no hubiese nada que ocultar.
P. ¿Recuerda el día en que cayó el muro de Berlín?
R. Estaba en Cracovia y fue un momento maravilloso. Aquéllos fueron unos tiempos inolvidables. La gente de Solidaridad era maravillosa. Luego eso cambió y empezaron a surgir cosas desagradables, pero entonces eran jóvenes y bellos. Estábamos todos eufóricos
... Bueno, ahora pregunto yo: ¿Está usted casado? ¿Tiene hijos? ¿De qué parte de España es?
P. ¿Es verdad que estudió español?
R. Claro. Iba a clase con un profesor que tengo la impresión de que se aprendía de memoria lo que iba a decir porque no sabía mucho. En una época en la que entendía algo me empeñaba en leer a Cervantes con diccionario. Ya sólo recuerdo algunas frases: ¡hasta la vista! Me parece una lengua muy bonita. Un latín bellamente estropeado.
P. ¿Ahora qué lee?
R. Siempre he leído poca poesía. Nunca he sido capaz de leer un libro de poesía desde el principio hasta el final. Y hablo de los buenos. Lo que hago es leer un poema y dejarlo. Luego retomo el libro, y así. Como se puede imaginar, a veces quedo fatal con gente que me ha mandado sus libros porque tardo un año en contestarles con mi opinión, pero ésa es mi forma de leer.
P. ¿Y escribe?
R. Como tengo poco talento, necesito un silencio de varios días: sin llamadas, sin visitas. Conozco pintores que pueden trabajar mientras llevan una conversación. En poesía eso es absolutamente imposible. Pensé que cuando pasara el Nobel el trajín se reduciría, pero no.
P. ¿Y sus
collages?
R. Me inventé esas postales precisamente para que todo el mundo reciba algo personal sin que yo tenga que escribir. ¿Ya hemos terminado?
P. Creo que sí.
R. No se vaya sin terminarse la copa. Por cierto, no me ha preguntado por el feminismo. Es que siempre me preguntan si soy feminista o no.
P. ¿Es usted feminista?
R. Yo me niego a tener ninguna etiqueta, pero en Polonia las feministas tienen muchísima razón y muchas cosas por las que luchar: por los sueldos, por derechos que tienen que ver con su cuerpo, porque todavía hay resortes reaccionarios en la Iglesia... Sueño con el momento en que las feministas no sean necesarias.
P. ¿Ha cambiado Polonia con la entrada en la Unión Europea?
R. Ha pasado hace tan poco que es demasiado pronto para valorarlo. Hay problemas, claro está, porque incluso en países más desarrollados que el nuestro los hay. Aquí tenemos problemas con la Iglesia, precisamente, que ya no sigue el paso del desarrollo de la ciencia y de la democratización de la sociedad. Para mí el día en que Polonia entró en la Unión Europea fue un día feliz. Estaba sola en casa y no tenía con quién brindar por el futuro. Pero me serví una copa de coñac y pasé por delante de todas las fotografías de los seres queridos que tengo en casa, y que no llegaron a ver este día.
Wislawa Szymborska. Aquí. Traducción de Gerardo Beltrán y Abel A. Murcia Soriano. Bartleby. Madrid, 2009. 72 páginas. 15 euros. Lecturas no obligatorias. Traducción de Manel Bellmunt Serrano. Alfabia. Barcelona, 2009. 254 páginas. 22 euros.

FUENTE: EL PAIS.

EL FIN DE LA ÉTICA

2010-12-02T12:44:00.003+01:00

Zapatero sigue la hoja de ruta de la UE y aprieta más el cinto
La supresión del 'cheque parado' afecta a 9.176 gallegos
(FUENTE EL CORREO GALLEGO)

y mientras tanto, gracias a esta y otra muchas medidas reaccionarias, El Mercado se revitaliza y nos perdona la vida de momento.

vivimos en una época en la que abusar de los débiles tiene premio.

COPIADO DEL IMPRESCINDIBLE BLOG "LA HORDA FELIZ"

2010-09-28T10:07:00.001+02:00

Te iba a escribir una carta, pero Almudena se me ha adelantado
YO VOY - Almudena Grandes

Porque no quiero que mis hijos vivan peor de lo que he vivido yo. Porque no es justo que los trabajadores paguen la cuenta de una crisis que ha enriquecido a sus responsables. Porque este Gobierno no ha reinstaurado el impuesto sobre el patrimonio, no ha gravado a las grandes fortunas, no ha incrementado el tipo impositivo de las Sicav, donde los más ricos invierten el dinero que les sobra para contribuir a los gastos del Estado con un mísero 1%, y a cambio, ha castigado a los más débiles con una reforma laboral inadmisible. Porque no se puede admitir que un empresario despida a sus empleados con cuatro días de antelación, solo porque "prevé" pérdidas para el próximo ejercicio, ahorrándose de paso más del 50% de la indemnización.

Pero, además, porque la crisis está sirviendo para enmascarar un cambio de ciclo destinado a liquidar el Estado de bienestar. Porque si no hemos sido capaces de exportar nuestro progreso a los trabajadores de las grandes potencias emergentes, como China y la India, lo que nos espera es la importación de sus espantosas condiciones de trabajo. Porque Occidente ya ha recordado que esclavizando a la gente se gana mucho más dinero. Porque detrás de los recortes de derechos laborales, vendrán los de derechos civiles. Porque siempre habrá una agencia calificadora, o un premio Nobel, que proclame que los retrocesos son imprescindibles para avanzar.

Y, sobre todo, porque digan lo que digan Zapatero, Salgado o el sursuncorda, los trabajadores somos el motor de la economía. Porque ni los bancos, ni las multinacionales, ni las grandes cadenas pueden subsistir sin nosotros. Porque si nosotros paramos, se para todo. Porque hemos heredado, junto con nuestros apellidos, la experiencia de que no existe otra manera de proteger nuestros derechos.

Por todo eso, yo voy a la huelga general del 29 de septiembre.

2010-09-23T13:06:00.001+02:00

OFRENDA E INAUGURACIÓN
17:30 h. Ofrenda floral e inauguración de placa recordatorio no Campo da Feira
de Vilouríz
CONFERENCIA
19:00 h. Aula Multiusos de Toques. Colexio Vello. Praza de Souto
Dionisio Pereira, Investigador e Coordinador do Proxecto “Nomes e Voces”
Marcial Villamor Varela, Sindicalista do Olvido

OTOÑAL

2010-09-22T10:02:00.000+02:00

Últimamente siento muy poco interés por las cosas. Y también por las personas, muy poco interés por las personas. Además tengo ganas de que vuelva a llover de una vez,
ponerme la boina y tomar un café detrás de un cristal mientras cuento viandantes. Hace mil años que no tomo solo un café en cualquier bar.
También me apetece comprar un jersey de cuello alto y volver a fumar en pipa, como cuando tenía veinte y llenaba de humo el paraíso perdido.
A lo mejor se me da por volver a escribir.
Echo de menos a un montón de gente.

2010-09-14T13:01:00.001+02:00

Samuel pesca su primer calamar¡¡¡¡¡

lo complicado ahora va a ser convencerlo para que se lo coma.

EL LIBRO O LA PELI?

2010-08-02T13:30:00.003+02:00

si yo pudiese firmar una novela norteamericana moderna o una pelicula, no me lo pensaría dos veces.

TOREROS NO, GRACIAS

2010-07-28T13:01:00.000+02:00

OTRO 25 J MÁS

2010-07-22T08:49:00.003+02:00

CIRCULAR DE LA AGENCIA CATALANA DE LA JUVENTUD EN LA PREVIA DEL PARTIDO HOLANDA- ESPAÑA.

A las puertas de una nueva edición del Dia Nacional del Folklore, no está de más recordar que Dios y La Patria son las dos caras de una misma moneda.

yo, por supuesto, como cada año me iré a la playa porque prefiero las carnes indecorosas de los domingueros, al pestilente olor a borregada feliz.

ATTAC

2010-06-14T17:40:00.002+02:00

CORREN TIEMPOS DE SAQUEO

2010-05-07T09:49:00.003+02:00

Una buena lectura siempre. Y, muy especialmente, en estos tiempos hediondos de saqueo.

GRACE PALEY

2010-04-29T10:00:00.005+02:00

acabo de descubrir a esta mujer, y nunca es tarde para los buenos cuentos...

ELITISMO

2010-04-20T10:22:00.002+02:00

Llegará un día en que la sociedad sea tan civilizada que , forzosamente, el elitismo tendrá que ser considerado una enfermedad moral propia de la incultura, tal y como hoy lo son el racismo, el machismo o la xenofobia.

PERSONAJES SINIESTROS 2ª ENTREGA

2010-04-14T16:37:00.001+02:00

ESENCIONALISTA: hombre santo que vive en su montaña sagrada supervisando el correcto orden de las letras dentro de las palabra. Sus ratos libres los dedica a sacar del cesto las manzanas podridas.
Entre sus acólitos existe la creencia de que es más propio lo heredado que lo elegido.

ALGO QUE YA NUNCA OCURRIRÁ.....

2010-03-31T10:00:00.000+02:00

...que tú me encuentres.

O-BRA-DOI-RO

2010-03-15T16:24:00.000+01:00

el baloncesto es un bálsamo.

PERSONAJES SINIESTROS - 1ª ENTREGA

2010-03-03T12:46:00.008+01:00

BENEDICTOXVI: exnazi reconvertido a pastor. amenaza con visitar Compostela este año. los alérgicos a la lana tendremos que salir por unos días ¿ alguien me da cuartelillo?.

CEOE: patrones con vocación de esclavistas. consideran que los derechos de los trabajadores son siempre la madre de todos los problemas.

ENTROIDO

2010-02-17T12:42:00.001+01:00

DE TRENES Y LIBROS

2010-02-17T10:35:00.001+01:00

Podría decirse, por decir toda la verdad, que yo fui un adolescente conflictivo. A menudo me ausentaba de clase durante semanas ( todavía hoy cuando paso por delante de algún colegio, instituto o similar, procuro cambiar de acera) y me iba a las vías a ver pasar el tren. Y allí sentado, con la cartera llena de libros absurdos tirada a mi lado, yo fabula con subir a alguno de aquellos trenes y escapar directo al corazón de la segunda guerra mundial a salvar a los buenos y conquistar chicas bellísimas. O a algún lugar imaginario donde convertirme en un héroe de leyenda. Pero la realidad es que aquellos trenes de provincias, tan sólo me hubieran llevado a Vilagarcia o a A Coruña como mucho.

Un día, el mejor de mi vida si descontase el nacimiento de mi hijo Samuel, descubrí la literatura. Para alguien como yo al que el mundo real le parecía poco más que un agujero incómodo y lleno de seres extraños, aquel descubrimiento fue un flash. Una conmoción. Una ventana a la que asomarse para respirar, un bosque frondoso en el que construir una cabaña de la que no regresar jamás. Al que no le hay pasado esto, lo acompaño en el sentimiento.

Así que me puse a leer, y doblando esquinas me encontré con entrañables piratas cocineros, mujeres arrebatadoras paseando con sus mascotas por la orilla del mar, lúcidos dementes escribiendo su desesperación a la luz de las velas, capitanes atormentados a la caza de la ballena blanca, heroinómanos recorriendo la ruta 66, guardianes entre el centeno, voluptuosas criollas empapadas en sudor apartándose los mosquitos a manotazos, hombres con corazón de perro, hombres con aspecto de insecto, suicidas que escriben con sangre sobre la pared, padres terribles en la costa de los fanáticos, el dulcísimo vino del estío. Y me encontré, al fin y al cabo, con la vida.

Algunos de mis mejores amigos, viven en las páginas numeradas de las novelas que he leído y atesoro en mi salón. Cada vez que los visito me cuentan algo distinto con las mismas palabras de la primera vez. Nunca cambian y siempre son distintos. El tiempo, que me sentencia a mí, a ellos los indulta.
De modo que hoy pienso que aquel día, que compre el infinito en -“La isla del tesoro”- a un vendedor ambulante a pie de playa, con un préstamo de mi hermana ( jamás lo podré devolver), compré también el motivo.
Desde entonces el agujero ya no es tan incómodo, siempre que haya una librería cerca claro.

Doy gracias y pido perdón, por los trenes y por los libros.

ATASCADO EN LA CARRETERA

2010-02-10T10:42:00.003+01:00

Lo que más me gusta de las novelas de este autor son las reseñas de las contraportadas o los faldones de sus libros, en los que se apunta el argumento. Un hombre y su hijo atraviesan un mundo apocalíptico, un grupo de soldados de caballería cruzan la frontera de México para dar caza a unos forajidos, un ciudadano hastiado abandona para irse a pescar a los pantanos de la América profunda. Me cautivan esas solapas. Pero todo mi interés se desvanece a las 10 o 15 páginas de profundidad. No niego la calidad de su literatura, es evidente, como tampoco podría negar la calidad artística de una opera de Mozart. Pero no son para mí.
Al final y después de haber intentado varias veces leer La Carretera, tendré que esperar a que se estrene la película. Porque debo confesar, no sin fastidio, que Corman Mccarthy, el Valium 5 y un tal Borges son lo más soporífero que tengo en casa.

pd: seguiré intentándolo

EL NOMBRE DE LA PIEDRA

2010-02-02T09:44:00.001+01:00

El olvido, es sin duda, la calle más transitada de la historia. Por ella atraviesan gentes humildes, de nombres comunes, de apellidos perfectamente intercambiables, con caras tan parecidas los unos a los otros que se podría decir que no tienen rostro. Gente que viene y que va pero que siempre se queda, que hacen fiesta los días de diario y bulto en las efemérides.

El olvido es una calle estrecha escrita entre las líneas de los libros de historia. Es una calle lóbrega en la que da un sol pequeñito, el sol que sobra de otras partes y que llega agotado de iluminar estatuas y fechas y jardines y banderas y cristos. Es una calle constreñida por un muro que cubre el horizonte, a modo de paredón. Es una calle sin ventanas.El olvido es la calle donde nací yo.

Pero no escribo esto por eso, lo escribo porque, a veces sucede que se cae el muro y entra el sol y entonces al olvido le crecen plazas donde no había siquiera paisaje. Y esas plazas tienen nombres propios, por ejemplo Marcial Villamor Varela. Y uno puede por fin sentarse en un lugar que ya no es cualquier lugar y ver como sus hijos crecen sobre la memoria y no sobre el olvido. Sobre la suma y no sobre la resta. Sobre lo que fuimos o pudimos ser y no sobre lo que no quisieron que fuéramos. Porque, aunque pueda parecerlo, inscribir un nombre sobre una piedra no es un acto superficial, ya que una piedra con nombre nunca más volverá a ser una simple piedra.

Y escribo esto sobretodo porque, a veces, los olvidados celebramos nombres que los olvidadizos tenían completamente enterrados.

Yo me llamo Javier y soy nieto de la memoria.

JOHN STEINBECK

2010-01-27T10:42:00.002+01:00

Cuando yo era muy joven y tenía dentro esa ansia de estar en otro sitio, las personas mayores me aseguraban que al hacerme mayor se me curaría este prurito. Cuando los años me calificaron de mayor, el remedio prescrito fue la edad madura. En la edad madura se me aseguró que con unos años más se aliviaría mi fiebre y ahora que tengo cincuenta y ocho tal vez la senilidad realice la tarea. No ha habido ningún remedio eficaz. Cuatro ásperos pitidos de la sirena de un barco aún me erizan el pelo de la nuca y ponen mis pies en movimiento. El sonido de un reactor, un motor calentándose, hasta el toc-toc de unos cascos herrados en el pavimento producen el viejo estremecimiento, la boca seca y la mirada perdida, las palmas ardientes y una agitación del estómago bajo la caja torácica. En otras palabras, no mejoro; en otras palabras más, el que ha sido vagabundo alguna vez, lo será siempre. Me temo que se trata de una cosa incurable. Expongo esto no para instruir a otros sino para informarme yo mismo.

***********************************************************************

Se me dijo que mi matrícula de Nueva York provocaría interés y tal vez preguntas, ya que eran las únicas señales identificativos externas que llevaba. Y así fue: unas veinte o treinta veces en todo el viaje. Pero esos contactos se atuvieron a una pauta invariable, que fue más o menos la siguiente:
Lugareño: “Nueva York, ¿eh?”.
Yo: “Sí”.
Lugareño: “Yo estuve ahí en 1938… ¿o fue en el 39? Alice, ¿fue en el 38 o en el 39 cuando fuimos a Nueva York?”.
Alice: “Fue en el 36. Me acuerdo porque fue el año que murió Alfred”.
Lugareño: “Es igual, no me gustó nada. No viviría allí ni aunque me pagara usted por hacerlo”.

FRAGMENTOS DE " VIAJES CON CHARLEY".

FORMALISMOS FUNERARIOS

2010-01-20T18:29:00.002+01:00

Entierro sin sacerdorte en Santa Comba
El párroco anunció que no iba a acompañar el féretro porque la familia quiso emplear un nicho que no le correspondía

"Si pensáramos un poco más en la realidad de la muerte...". Nunca una frase, desgraciadamente, tuvo más vigencia en Santa Comba, y salió ayer de los labios del párroco local durante el funeral de Celia Suárez Pazos, fallecida con 57 años. Hasta aquí, normalidad, triste, pero sin sobresaltos. El problema llegó al final de la Eucaristía, cuando el sacerdote transmitía que "legalmente no puedo acompañarlos -respecto al entierro propiamente dicho-, porque la familia quiso emplear un nicho que no le corresponde", zanjaba, no sin antes remarcar que "me gustaría acompañarlos, pero no puedo". Se refería a uno de los cien nichos que están pendientes de juicio porque sus promotores se niegan a abonar la totalidad del importe hasta que se ejecute la obra según lo acordado. ¿Solución? Los propios xalleiros optaron por dar sepultura a Celia.

Así, y con una iglesia abarrotada, nada anticipaba un remate tan peculiar para el último adiós a esta xalleira, que deja viudo y dos hijos. Sin embargo, las declaraciones del cura ya dejaban pasmado a buena parte del auditorio. Y desde la parroquial hasta el camposanto (unas decenas de metros) comentarios en batería: desde aquellos que abogaban por buscar otro pastor para su iglesia hasta los que calificaban de "incrible" y "gañas de marear a perdiz" lo que acababan de escuchar.

La polémica, de cualquier modo, arrancaba horas antes. Así, según los portavoces de la Asociación de afectados pola ampliación do cementerio de Santa Comba, "o constructor dos nichos chamoulle aos da funeraria para decirlles que non podían soterrar a esta muller, e o crego púxose en contacto con Manuel, o viudo, para informarlle que non pensaba participar nesta última parte da ceremonia; Manuel, sen embargo, deixoulles claro que a súa muller quería descansar alí, e ía facerse así", apuntaban a este diario.

Y, una vez a pie del panteón 159, eran los propios allegados de Celia y miembros de la asociación los que introducían el ataúd y animaban a rezar "un painoso e unha avemaría, porque Deus non entende destes problemas mundanos", argüía uno de ellos. La frustración del momento, incluso, sustituyó las habituales escenas de duelo que se suelen vivir en esta clase de ceremonias por decenas de puños apretados.

mmanteiga@elcorreogallego.es

con todos mis respetos a los afectados de esta lamentable y ruín historia, traigo esto a mi blog porque me anima a cumplir una de las máximas ilusiones de mi vida. sí tal vez os pueda parecer banal, pero a mí una de las cosas que mas me gustaría hacer antes de palmar, es darle unas hostias a un cura.

PAPELERA DE RECICLAJE

2010-01-12T10:44:00.004+01:00

Nacionalismo: dícese de aquella religión civil en la que la nación es la fe y la lengua la sustancia.

Bandera: lienzo que se utiliza como guirnalda en las fiestas como mortaja para cubrir ataudes y como excusa para tapar vergüenzas. sin: trapo

Raza: utopía según la cual todo está permitido.

Religión: esqueleto del alma. Aquél que carezca de ella puede ser considerado un invertebrado en esencia. Esta condición es incompatible con el reyno de los cielos.

Los cuerpos se acaban al límite de la esperanza.
Corro mi lengua por tus pliegues buscándote el corazón palpitante.
Deslizo los dedos por tus húmedas branquias de ser-anfibio,
caigo al abismo del esperma
como un artilugio cubierto de baba y de silencio.

Tan sólo te encuentro en el deseo.

Te confundo, en el deseo.

DOS RECOMENDACIONES

2009-12-22T16:14:00.001+01:00

a modo de Feliz Navidad.

SAJALIN EDITORES

DETRÁS DE LA NOTICIA

2009-12-10T10:35:00.000+01:00

No me gusta la gente que muere por salvar a los demás, ya se llamen Jesucristo o Aminatou Haidar. No me gusta que se haga de la muerte un espectáculo ni me gustan los suicidas públicos ni los privados. No me gusta ver ni oír como pululan tantos personajes grandes, pequeños y pequeñitos por el aeropuerto de Lanzarote en torno a la noticia, solidarizándose en cómodos relevos para ir a comer y a dormir.
Lo que me gustaría que hicieran ( y espero que estén haciendo) por Aminatou, es que dedicasen cada minuto que pasan con ella a convencerla para que acceda a alimentarse. Que la ayuden a protegerse de esa idea suya de que los mártires hacen bien a las causas justas. Los mártires sólo quedan bien en los aburridos santorales y en las efímeras portadas de los medios de comunicación. Pero la realidad sólo pueden cambiarla los vivos, vulgares y prosaicos.
Por eso deseo que Aminatou Haidar modifique su orden de prioridades y decida volver con los suyos viva, para poder seguir peleando por la causa Saharaui.

Yo también soy saharaui.

40

2009-11-25T16:33:00.001+01:00

no sé si voy o vengo.

Extraído de LACOMUNIDAD DE LAPIPA.COM

2009-11-05T12:24:00.001+01:00

Muchos de ustedes conocerán una famosa frase que viene impresa en casi todos los paquetes de tabaco, ya sean cigarros, puros, o de cualquier otra índole. En ella, se nos advierte de esta manera:

"Las Autoridades Sanitarias advierten que el tabaco perjudica seriamente la salud"

Pues bien, en esa frase existen una serie de errores. Los dos primeros se encuentran en "Autoridades Sanitarias", que ambas deberían escribirse en minúscula. El tercero de ellos es una locución que aún discuten los gramáticos y los intelectuales de nuestro país. En nuestro idioma, el español, existe tanto "advertir" como "advertir de", teniendo ellas significado distinto. "Advertir algo" es darse cuenta de ese algo, mientras que "advertir de algo" significa enviar una advertencia ante un peligro o situación. Por tanto, debió escribirse "advierten de que". Otro error lo encontramos en "seriamente", y radica en que esta palabra deriva del inglés "seriously", que quiere decir gravemente. En el español, los problemas no son serios o alegres, son graves o leves. El penúltimo error, yace en el verbo "perjudicar", que requiere, en este caso la preposición "a" para introducir al suplemento "la salud". El último error de todos no es un error gramatical, y quizás algunos no lo tomen como un error, pero que yo sepa el tabaco no perjudica a la salud, lo que provoca este efecto es la acción de fumárselo.

Resumiendo, la correcta construcción de la advertencia que se nos hace debería haber sido:

"Las autoridades sanitarias advierten de que fumar tabaco perjudica gravemente a la salud", o para los menos cursi: "Las autoridades sanitarias advierten de que el tabaco perjudica gravemente a la salud

UN CUENTO DE HALLOWEEN

2009-11-02T15:55:00.000+01:00

" />

Érase una vez un hombre tan feliz que no tenía amigos, tan sólo algún que otro conocido. Viajaba por la vida como si se tratara de un juego hasta que un buen día, su familia, que era quien más lo quería le llamo la atención y le pidió que por favor, sentara de una vez la cabeza.
Y así fue como aquel ciudadano feliz se pasó el resto de sus días buscándose en las esquelas. Y jamás, pero jamás de los jamases, volvió a molestar a nadie.

CAFÉ BAR ISLA

2009-10-27T18:20:00.000+01:00

Ya no creo que si tienes un momento te acuerdes de mi número,
no tiene importancia además,
todas las novelas están escritas hasta la mitad solamente
y los personajes, cuando se reúnen fuera del guión, hacen sus propios planes.

Dicen que no es cosa de tener miedo así que no lo tengas,
siéntate en tu taburete,- gira sobre su eje como el de los fotomatones-,
yo tomaré una tónica con un trozo de limón
y mientras oímos subir las burbujas cuéntame, ¿ cómo estás?.

Curros Enríquez esquina Eduardo Pondal.

LA VIDA PUEDE SER MARAVILLOSA

2009-10-19T10:20:00.002+02:00

Pero los partidos ya nunca más volveran a ser lo mismo.
Cuídate amigo.

20 AÑOS NO ES NADA.

2009-10-14T16:03:00.000+02:00

LA SABIDURIA POPULAR DICE:

2009-09-10T16:47:00.002+02:00

Los 10 Mandamientos Del Vago

Se nace cansado y se vive para descansar.
Ama a tu cama como a ti mismo.
Si ves a alguien descansar... ¡Ayúdalo!
Descansa de día para que puedas dormir de noche.
El trabajo es sagrado, no lo toques.
Aquello que puedas hacer mañana, no lo hagas hoy.
Trabaja lo menos que puedas... Lo que tengas que hacer, que lo haga otro.
Calma, nunca nadie murió por descansar.
Cuando sientas el deseo de trabajar, siéntate y espera que se te pase.
Si el trabajo es salud, que trabajen los enfermos

PD: reconforta saber que en el mundo existe una nación de vagos como yo.

ME VOY DE VACACIONES

2009-08-14T13:49:00.001+02:00

2009-08-05T09:52:00.000+02:00

No puedes evitar que de pronto
te llueva encima.
Puedes sentarte a esperar y rezar
para que la tormenta,
que siempre trae algo nuevo,
no se lleve demasiado.

¿Quién conoce plegarias atendidas?.

Por mi parte, el deseo de creer en Dios,
que es la mayor ambición de mi vida,
es toda mi religión.

25 DE JULIO

2009-07-21T12:20:00.004+02:00

El paraíso terrenal es un infierno selecto,
la identidad nacional una cárcel cualquiera.
Nací sin dios, moriré sin patria.
El hueco que deje llenadlo de humo.

PD: si no tenéis la suerte, que yo sí tengo, de poder huir del rebaño inminente. dios y la patria os sean leves. y no os olvidéis de la banderita y/o el escapulario.

THE RONETTES

2009-07-16T10:53:00.005+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=8ONH3hIjO3c

Paseando por 1965 me encontré con esta fabulosa sonrisa, y no es que no me guste AMY WINEHOUSE, que sí me gusta aunque también me da un poquito de miedo, pero el original me gusta mucho más.

C.A.B. OBRADOIRO ES A.C.B.

2009-06-15T15:48:00.004+02:00

No es un juego de palabras, después de 20 años de pelea judicial el Obra por fin accede al lugar que le corresponde. Hoy es un día grande para los aficionados al Basquet de Santiago. La próxima temporada nos vemos en Sar para machacar al Barcelona al Madrid y demás comparsas.

Es de justicia también felicitar a la junta directiva, personificada en Jose Angel Docobo, por su tenacidad. Y también a BLU:SENS y a las AAPP por haberse embarcado en la aventura.

Manifiesto de DE VERDAD contra la crisis.

2009-06-04T10:44:00.002+02:00

DE VERDAD CONTRA
LA CRISIS

España se enfrenta a una de las más graves crisis de su historia. El modelo de crecimiento
basado en una hipertrofiada burbuja inmobiliaria nos está abocando a ser el país desarrollado
que más sufra las consecuencias de la crisis.
Ya no es posible mantener un patrón de desarrollo que nos ha convertido en el país
más endeudado del mundo, haciéndonos cada vez más dependientes de la financiación exterior;
limitando nuestra economía a satisfacer la demanda de las principales potencias europeas;
y encadenándonos a una energía cara y no renovable como el petróleo.
Modelo que ha impuesto una desmedida dependencia del capital extranjero, conduciendo
a la quiebra al país y a un aumento desconocido de las desigualdades sociales que, en plena
recesión, alcanza proporciones indignantes. Mientras nos precipitamos aceleradamente hacia
los cinco millones de parados y miles de pymes se declaran en quiebra, un pequeño puñado de
bancos y grandes monopolios siguen declarando escandalosos beneficios.
Para salir de la crisis, España tiene que buscar su propio modelo de desarrollo alternativo
y económicamente competitivo. Apostando decididamente por mercados y sectores cualitativos
del futuro, como el de las energías renovables, donde España dispone de potencialidades
para jugar un papel destacado e independiente.
Existen recursos para ello si se redistribuye drásticamente la ingente riqueza monopolizada
por una ínfima élite financiera, si se procede a un severo programa de ahorro nacional
capaz de crear recursos propios, y se destina ese dinero a la inversión productiva y la creación
de riqueza y empleo.
En consecuencia con ello, los abajo firmantes, ante las inminentes elecciones europeas
e independientemente del sentido de nuestro voto, queremos manifestar nuestro apoyo
tanto al cambio de orientación en el modelo de desarrollo económico como a las necesarias
medidas de redistribución, ahorro e inversión que deben acompañarlo:
• Redistribución salarial. Nadie por debajo de 1.000 euros de salario mensual, nadie por
encima de 10.000 euros mensuales de salario. Una medida que, además de dotar de un
salario digno a millones de trabajadores, generaría un ahorro capaz de cubrir 250.000
nuevos puestos de trabajo.
• Reducción de un 20% en los gastos del Estado. La drástica limitación del despilfarro en
gastos superfluos, al mismo tiempo que se incrementan los gastos sociales, permitiría
generar un ahorro con el que podrían crearse más de un millón y medio de nuevos empleos.
• El dinero público del rescate bancario (240.000 millones de euros) que se dedique, a través
del ICO, a financiar la inversión de las pymes y el consumo de las familias, a un interés
igual al del Banco Central Europeo.
• Un sistema fiscal realmente progresivo sobre las rentas individuales. En el que se potencie
el ahorro de las rentas más bajas con un 0% de impuestos y se penalice fiscalmente,
hasta con un 90% de gravamen, a las grandes fortunas improductivas.
• Un nuevo impuesto sobre los beneficios empresariales, en una escala del 0% al 90%,
donde pague más quienes más beneficios obtiene. Pero sometido a una escala de 10 niveles
de desgravación, de acuerdo con el grado de reinversión de los beneficios en la economía
productiva, creando así riqueza y empleo.
Ante la actual situación excepcional, es necesario un programa que recoja estos puntos
para salir de la crisis en beneficio de la mayoría. Abriendo el camino a una España más autosuficiente
económicamente y con una distribución más justa de la riqueza, que incremente su
grado de democracia y de cohesión nacional, y se convierta en un factor de paz y solidaridad
entre los pueblos.

FIRMANTES

Antonio López (pintor), Juan
Goytisolo (escritor), Juan Peña “El
Lebrijano” (cantaor), Nicolás
Redondo (ex Sec. Gral. UGT), Jorge
Herralde (editor), Eudald Carbonell
(científico)

Personalidades públicas
Directores de cine, teatro y televisión
Miguel Hermoso, Fermín Cabal,
Armando Aguirre, Carles Alberola,
Sebastián Álvaro (creador “Al filo de
lo Imposible”), Jorge Eines, José
Gregorio Morillas, Rafael Herrero,
Alfredo Mayo (fotografía), Andrés
Velasco (productor)

Actores
Iciar Miranda (“Amar en Tiempos
Revueltos”), Amparo Baró, Juan
Diego Botto, Toni Cantó, Manuel
Galiana, Kiti Manver, Santiago
Ramos, Pepe Viyuela, María Botto

Escritores y periodistas
Pepe Ribas, Juan Madrid, Fernando
García de Cortázar, Xesús Alonso
Montero, Pedro Altares, Germán
Sierra, Carmina De Luna, Bernadette
Irey, Ramón Martín Mateo, Jordi
M u rgadella, Juan Carlos Ordoñez,
Antonina Rodrigo, Trinidad Díaz,
Anónimo de Valencia, Anónimo de
Madrid

Músicos
Llorens Barber, Ricardo Bellés (musicólogo),
Juan Carlos Sancho

Pintores
Nazario, Juan Álvarez, Ramón Bilbao,
José María Álvarez, Concha Ibáñez,
Mateo Santamarta, Amador Álvarez,
Jorge García

Teólogos
Enrique de Castro, Benjamín Forcano,
Ramón Pérez

Sindicalistas
Alfredo Conte (fundador CCOO
Cataluña), Tomás Tueros (fundador
CCOO Euskadi), Víctor Díaz
(CCOO), Kepa Bis (USO), Antonio
Duarte (USO), Joan Fuster (UGT),
Santiago Nestar (CCOO), Guadalupe
Quesada (UGT), Fernando Velasco
(UGT), Jesús Santos (SGPC)

Profesionales
Catedráticos y profesores
Román Gubern (Catedrático UAB),
Cesar Oliva (Catedrático UM), Juan
Antonio García (Catedrático UNED),
Vicente Sánchez (Catedrático UZ),
Felicísimo Valbuena (Catedrático
UCM), Emilio Adrián (UJI), Juan José
Aparicio (UCM), Francisco Balibrea
(UM), José Baques (UCM), Antonio
Barba (UPC), José María Chamorro
(La Laguna), Manuel Domínguez
(UCA), José Girón (UO), David
López (UPV), Francisco Ruíz
(UCLM), Máximo Sandín (UAM)

Abogados y economistas
Javier Castro, Catalina Mónaco,
Manuel Puig, Abogado Barcelona

Médicos
Jesús Calvo, José Camilo Cores,
Rafael Gallego, Eduardo Martínez
Onecha, Emilio Robles, Miguel Ángel
Serrano

Empresarios y autónomos
José Manuel Blasco, Mikel Ángelo
Carlino, Benito Cervantes, Juan
Cuñat, Fernando Delgado, Enrique
Vall, Guido Fuortes, Carles Gilberga,
Vicente Guillem, Ernesto Huart,
Constance Martí, Javier Santos, José
Valiño, Autónoma anónima

Ingenieros
José Aparicio, Jaime Balart, José
Ramón Bofill, Juan Antonio Esteban,
Alfonso Oroz, Javier Parrondo, Jaime
Plana, Otilio Puerta, Gregorio Rello,
Josep Fermí Serrano, Francisco Carlos
Sierra, Llorenç, Rigo, Anónimo de
Gerona, Anónimo de Vitoria

Psicólogos y psicoanalistas
Hugo Rotmitrovsky, Mari Cruz Álvarez,
Enrique Atzenweiler, Nora
Levinton, Francisco Medina, José
Luis Mellado, Pascual Moles, Luis
Ratia

Profesores
María Luisa Cavanillas, Ana María
Corrales, Andrés Cuesta, Antonio De
la Puerta, José Jaime Gómez, Valero
Guillén, Antonio López, Juan Enrique
Navalpotro, María Rodríguez,
Manuela Ruíz, Cristina Salvador, Juan
Carlos Torres, Xosé Carlos Vázquez,
Concepción Martínez, Francisco
Martínez, Gonzalo González,
Anónimo de Asturias

Sanidad
Salvador Asunción, José Antonio
Atienza, Mari Paz García, Encarna
García, Pilar García, Rafael García,
Francisca Luque, Florián Muñoz,
Pilar Pozo, Isabel Santos

Jubilados y pensionistas
José Manuel Basterika, José Bernat,
Nati Boira, Gonzalo Cardona, Flora
González, Miguel Herrero, María
Jesús Martínez, Pedro Sala
Otras profesiones
Javier Garay (capitán marina mercante),
María del Carmen Mendoza (presidenta
AMPA Vilanova), Elías
Alborch (navegante), Joan Carles
Caldentey (técnico agrícola),
Jerónimo Fernández (técnico electrónica),
Teresa Pumarega (traductora),
S e rgio Larredonda (transportista),
Manuel Álvarez (transportista), Aitor
Uribe Echevarría (comercial),
Verónica Ibáñez (administrativa),
Ángel Álvarez (unión fenosa), Eva
Ibáñez (directora empresarial),
Carmen Tamarit (técnico adopción),
Dolores Rico (cartera), Francisco
Viñas (dependiente), José Sánchez
(fotógrafo), Álvaro Gago (informático),
Saturnino Benito (carnicero),
Diego García (Feve), José Luis Valera
(Feve), Julia Insúa (administrativa),
Esperanza Rico (aux. administrativo),
Claudette Laffort (ama de casa),
Antonio Gómez (pintor), María
Salomé (oficial de notaría), Hugo
Arrieta (aux. biblioteca), María Jesús
Plagaro (bibliotecaria), Francesc
Ibáñez (comercial), Javier Ortoll
(bombero), Vicente Bertín Aparicio
(ciudadano), Álvaro Rodríguez (cocinero),
Daniel Montoliu (comercial),
Fco. Javier Esparcia (conductor),
Vanesa Mena (conductora), Joan
Ymbern (consultor informático),
Margarita Pascual (contable), Oscar
Puyo (coor. deportivo), Carmele
Barandiarán (correctora), María José
Beltrán (decoradora), Merce Fulquet
(dependienta), Roberto Pascual (electricista),
Fco. Javier Leciñana (empleado),
Juana Rico (funcionaria), Cesar
Estévez (funcionario), Juan Raya
(funcionario), José Ramón Tébar (trbj.
gasolinera), Juan Carlos Roldán
(administrativo), Elena Agras (informática),
José Ramón Luna (informático),
María Belén Delgado (trbj.
Social), Luis Barber (labrador), Javier
Sánchez (licenciado en Historia),
Antonio Cuartero (limpieza), Esteban
Beltrán (estudiante), Antonio
Martínez (mecánico), José María
Ramírez (construcción naval),
Ciudadana (consultora laboral),
Adriana Cabarbio (bióloga), Ignacio
Soriano (arqueólogo), Ciudadano
(anónimo)

Familias y firmas colectivas
Familia Pérez Martínez, Familia
Sánchez Durán, Familia Villena
Paterna, Familia Liébana Carbonell,
Familia López De los Ángeles, Casa
del Poble (Alcoi)

2009-05-18T12:41:00.001+02:00

En Hiroshima crecen rosas rojas en los jardines que poliniza el viento,
y en las ventanas por las que asoma el mundo.
Crecen para que sepas que es posible
para que recordemos que puede ser mejor y no lo olvidemos cuando
cualquier día, al levantarte de cama, se te caigan al suelo los entresijos
las contrariedades, la baba sucia, y te veas esparcido
como un despojo y no sepas por dónde empezar a ordenarte.

**************************

Yo puedo aseguraros que tuve entre mis uñas tierra enferma de Hiroshima.
Me lavé pulcramente, meticulosamente. Durante días, durante años
en el agua de los cadáveres que miles purificaron antes que yo.
El agua de la vida, que es como una piedra dura y afilada.

***************************

Mi padre quedó retratado en mis manos que sostienen el mundo. Que se cae.
Que sostienen el mundo.

***************************

Cuando vienen a buscarte llenos de ruido, rebosando, y el ruido es sucio y chorrea por las paredes
chorrea desde tus manos, desde tu cuerpo a las cosas que tocas y conformas
y quedas atrapado como un insecto en el engrudo y ya nada se mueve mas que dentro
y dentro es un eco que no encuentra paredes donde pronunciarse líneas donde escribir,
sino la angustia como una esencia destilada e inasible.
Cuando vienen saben tu nombre y dónde estás y por qué vienen, tú no puedes esconderte aunque sólo quede de ti un leve recuerdo.

No cabes en ninguna disculpa.

**************************

Le di nombre a mi hijo y en el mismo instante una tumba fría.
Y donde sembré el amor sembré también la miseria.

**************************

Tú eres el edificio.
La luz de las velas sobre el rito.
Tú el sagrado fundamento. Eres el origen.
Tú eres mi única oración posible.

*************************

Bajo el limo radiactivo brotas incólume. Como una flor silvestre sin necesidad de primavera.
Una y otra vez para los incrédulos,
los tristes,
los indiferentes,
los pusilánimes,
los exangües,
los callados,
los tímidos,
los mutilados,
los absortos,
los livianos,
los cansados,
los introspectivos, ciegos y torpes y desaliñados. Para todos los que como yo quedaron atrapados en una espina envenenada por la luz.

Y también para los resucitados.

***************************

Dia sexto mes octavo año de 1945.
34°23′07″N 132°27′19″E.
8:16:15.AM. 50.000.000ºC. Yo.

¡Esperma mi corazón sin pecho!.

*************************

La ciudad asolada que arrastro
en la que hasta los segundos se incendiaron y gotearon después a lo largo del tiempo
como cucarachas infectas,
ese agujero aparecido de pronto y de la nada
ese cadáver pequeño perplejo, ¿de dónde viene?, ¿desde cuando?.
Escucha como aprende a hablar, como nace incluso la muerte dolorosamente,
como viven en la ruinas los reyes de las casas.

*************************

Todos queríamos una vida mejor. Hiroshima.

Y veo pasar al niño en bicicleta
cargando con su infancia, su alegría y su pulcritud,
y a la joven que camina por la acera dejando tras de si un reguero
de vida soñada,
y al viejo meditabundo que no consigue recordar cómo llegó aquí.

Y sin segundo siguiente.
Para crecer, para vivir, para morir.

Ya se pasa ya se está pasando.
De mi corazón de madera extraigo un cálculo exacto
y se arremolinan por miles las beatas
los exégetas
los hermeneutas, a ungir sus pecados en el borbotón
y con las puntas de sus lenguas los delectan para dar Fe.

He visto los mejores cerebros de mi generación brillar. Hiroshima.

**************************

Para deshacerse de los cadáveres se levantaron monumentos
memoriales,
parques con fuentes llenas de carpas
donde los niños golpean las puertas del mundo sin el más mínimo resultado.
Para deshacerse de los cadáveres se erigieron instituciones
vacías,
silenciosos pasillos omitidos
ventanillas estériles donde el silencio se interroga minuciosamente.

Caen hojas muertas al suelo, llevan el estruendo de la vida.

*************************

Sé que tú no podrás recordarlo pero hubo un tiempo en que yo
quise cambiar el mundo. Quería una vida mejor.
No una casa más grande ni un coche nuevo sino una vida mejor.
Todo esto no puedo contártelo, tendrás que suponerlo.

Someday you¨ll find
Everything you¨re looking for.

************************

De mis mayores heredé un perro moribundo y una maleta llena de dinero.
Para el perro cabe un hoyo profundo en la huerta
y para la maleta también. Un hoyo profundo a prueba de corazones.
Hagamos una guerra radiante y generosa, que no quede nadie vivo
que no quede nadie en su sano juicio
que no quede nadie en la retaguardia cuidando de las ruinas,
hagamos una guerra que dure como el amor, un poco, casi nada,
una migaja, un escrúpulo. Una millonésima parte de segundo derretida
entre antes y después. Un fragmento en el que quepa, todo lo que seremos.

*************************

Tienes el mundo entero para estar solo,
el amor para envenenarte, la luz para quedarte ciego,
¿qué más quieres de mí?.

************************

Cuántas veces ha estallado a nuestro alrededor
y ni le hemos prestado atención. Porque tú te creías a salvo,
te creías indemne y unas flores eran suficiente.
Cuántas veces silenciosa, privada, particular. Restringida. Delimitada.
Cuántas veces pasó por delante de tu puerta ¿dime?, mientras tú
barrías para la calle las sobras de tu abundancia. Tintineante. Insensata.
Y sin levantar la vista no fue para ti más que una sombra fugaz
entre el sol y tú.

*******************

Fuiste creada del barro a nuestra imagen y semejanza.
Y el verbo se hizo fórmula.
Y la fórmula metal. Y reinó entre los nombre propios,
la matemática.

*****************

Cincuenta millones de grados centígrados dentro de mi cabeza,
vapor y lluvia negra, los restos del día.
Ningún día más. El día más largo del mundo…
….llegando hasta hoy. 15 de Abril de dos mil nueve,
seis de Agosto del cuarenta y cinco
cincuenta millones de grados centígrados dentro de mi cabeza
sobre el mundo, la tabacalera, el burdel, el pequeño bastardo
el hombre gordo, el hijo pródigo, el joven guitarrista, el regalo de
cumpleaños, la peluquería, el fumador en estado terminal, la canción de amor
la mitad del verano, los caracoles al sol.
El sol que es una bola minúscula y fría, que apenas da para encender una colilla,
que apenas alcanza a iluminar el punto de las íes,
que apenas merece la cuenca de un ojo vacío,
que apenas es un sol, ni un nada , sino un falso ídolo. Un falso ídolo.

******************

Aquí yace la historia, llena de cajones y ataúdes.
Aquí yace el silencio, enredadera de deseos.
Aquí yace la esperanza, en su esqueleto mondo.
Aquí yace la ilusión, en su más delicada infancia.
Aquí yace la alegría, místico pan de los pobres.
Aquí yace el futuro, espíritu corrompido por los días.
Aquí yace el hombre, muerto a manos del hombre.
Aquí yace el hijo, aplastado por el padre.
Aquí yacemos inmortalizados en un gesto prosaico y cotidiano
arrojados a la muerte… y un descuido nos hará brotar.

******************

La llave que nos encerró en el cementerio.
El agua bautismal.
La ceniza que poliniza las tumbas.
El parturiente llanto inverso de los sepulcros.
El inhóspito umbral de los quirófanos.
El azul que un día fue nuestras paredes.
La fe mezquina del materialista.
La gota que colma la gota anterior.
El alimento que sustenta al hambre……
…my god, what have we done?

I was born in Santiago in 1969.

**********************

No es como cuando baja la marea y sólo debes sentarte a esperar
que el agua regrese.
Aquí hasta el más insignificante atisbo de vida resistente
ha de perder toda esperanza.

NOTA: si se escucha atentamente en Hiroshima se puede escuchar un poco de Neil Young, Los Reyes del KO, Allen Ginsberg, Jose Angel Valente y Kazuo Ishiguro.

FUTBOL ES FUTBOL

2009-05-07T12:24:00.002+02:00

Tot el camp,

és un clam

som la gent blaugrana,

Tant se val d'on venim

si del sud o del nord

ara estem d'acord,

estem d'acord,

una bandera ens agermana.

Blaugrana al vent,

un crit valent

tenim un nom, el sap tothom:

Barça , Barça, Baaarça.!

ME NIEGO A VIVIR ASUSTADO

2009-04-30T17:32:00.001+02:00

Que tengáis un buen fin de semana.

EL CERDO TERRIBLE

2009-04-27T12:24:00.003+02:00

Ya sabéis , ahora toca tenerle miedo a la gripe porcina. Los guarros amenazan con mandar a la humanidad al otro barrio. Alá tenía razón...¡Dios nos pille confesados!.

UUUUUHHHH QUE VIENE EL COCO¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

NO SEAIS MAL HABLADOS.

2009-04-21T10:05:00.001+02:00

.....sigueu bons i temorosos de Déu.

ADVENIMIENTO

2009-04-03T09:43:00.004+02:00

El 13 de Agosto, en el parque de Castrelos, se producirá el advenimiento. Y yo estaré allí, orando en el primer banco. Amén.

OTRO VIEJO Y SU COCHE

2009-03-31T10:39:00.002+02:00

Abril es un mes extraño que nunca cumple sus promesas, os lo advierto por si hay entre vosotr@s algún o alguna incaut@.
A mí este año me encuentra escribiendo un largísimo poema sobre Hiroshima que seguramente acabará en el cubo de la basura orgánica, entre espinas de pescado y mondas de naranjas de la china. Si lo tirase al cubo de papel para reciclar se quedaría varias semanas en casa y probablemente, una noche cualquiera, a las tantas, me levantaría despacio de la cama para no despertar a Dolo (aunque sin conseguirlo) y todo por cambiar un adjetivo o suprimir una coma antes de volver a tirarlo. Y aunque ella ya está acostumbrada a estas obsesiones mías y no me hace reproches, yo sé que no le gusta que la despierte por una tilde mal puesta.

Entre todas las flores de este mes me quedo con dos. El día 7 germina FORK IN THE ROAD del gran Neil Young. Y ya a finales de mes el viejo Bob volverá a reinar entre su rebaño. Así que los pretéritos estamos de enhorabuena.

Si me necesitáis llamadme.

CINE

2009-03-23T12:41:00.003+01:00

Eso es todo lo que tengo que decir.

2 EJEMPLOS

2009-03-09T15:49:00.002+01:00

MAUS

2009-03-03T10:06:00.002+01:00

Hacía mucho tiempo que no me emocionaba tanto como leyendo este libro absolutamente maravilloso. Delicado y desgarrador hasta el extremo. Dicen que la realidad supera a la ficción y que el arte supera a la realidad, Maus es un ejemplo perfecto. Además como casi todas las cosas que me han marcado llegó a mis manos por pura casualidad, lo cual significa que...hay que seguir buscando.

PD: por cierto, desde que gano 009 yo diría que todo va mejor. Hoy no me encontré el habitual atasco de cada mañana e incluso tengo la sensación de que ya empezó la polinización.

IR PA NÁ, ES TONTERÍA

2009-03-02T10:32:00.003+01:00

¿ Qué ha hecho este tipo para merecer tanto?.
¡Hala ya pueden ustedes prevaricar todo lo que quieran !, porque los suyos le votaran de todas formas. ¡Qué suerte tener un rebaño así¡.

¿Se ha enterado usted de que el socialismo es incompatible con la usura, con más de tres millones de parados y con el nacionalismo ?.
Ésta la contesto yo; no , la verdad es que no me he enterado de nada en estos últimos 4 años.

¿Dónde se quedó ayer Galiza?.
Va a ser que la nación era más pequeña de lo que parecía. Eso sí mucho más grande que Allariz desde luego

PD: pues ya somos otra vez borregos. Eso sí borregos no nacionalistas Beeeeeeeeeeeeeeee

UNA MAZA CONTRA EL DERECHO DE ADMISION

2009-02-25T16:07:00.002+01:00

Quiero dejar constancia de que a mí esto, además de humanamente comprensible, me parece un acto heróico. Ocurre que yo también tengo un amigo que se llama Emilio y que dice que debe proponerse a este hombre para Premio Principe de Asturias a la dignidad individual. Yo estoy de acuerdo. Me llamo Bandini y mando a cagar a los fascistas.

EN EL CAMINO

2009-02-18T17:20:00.003+01:00

SENTADO AL BORDE DEL DESIERTO

Sentado al borde del desierto
el viento como una serpiente de arena
cubre mis pies desnudos,
el ruido de los coches atraviesa el mundo
proyectando reflejos de metal al cielo destartalado.

María estuvo en un balcón de madera
regando flores azules,
María se movía triste como un sueño,
sonaba triste como un sueño,
triste e infinitamente triste.

Sentado al borde del desierto
escucho el melancólico desierto de metal.
María llueve triste en el balcón azul.
1965, escrito en el asfalto leo:
“Jack kerouak estuvo aquí”.

POSTALES DESDE EL HIMALAYA

2009-02-13T12:53:00.001+01:00

Me fumé uno de tus cigarrillos
tenías la nevera llena de cervezas,
observé por la ventana como se consumió la tarde,
pero no paso nada,
y cuando llegaste ya me había cansado
de esperar,
de nada valió tu varita mágica
ni el bolsillo lleno de dinero,
de nada valió que a pesar de todo volvieras.
Te mandaré una reliquia desde Pere Lachaise si me acuerdo
te mandaré una postal desde el Himalaya,
no sé qué voy a hacer cuando no pueda olvidarme de ti.
25/02/98

PLURALIDAD SELECTIVA

2009-02-12T15:39:00.003+01:00

hoy podemos leer en las páginas de EL CORREO GALLEGO:

"
La concejala Socorro García Conde; el direcor gerente del Auditorio, Paulo Rodríguez, y la presidenta de la Federación de Asociacións de LGBT de Galiza, Aturuxo, Lucía Vázquez, presentaron ayer el IV Ciclo de Cinema Gay, Lésbico, Bisexual e Transexual, que se va a desarrollar en el Principal desde hoy y hasta el próximo día 18.
García Conde destacó "a vontade da súa concellaría de visibilizar a pluralidade da nosa sociedade, facéndoa presente na programación cultural da cidade, nesta caso a través da arte cinematográfica, mientras que Lucía Vázquez señaló la importancia de esta colaboración con un evento que pretende "rachar preconceptos, integrando na vida social e cultural da cidade a toda a sociedade, sen ningunha caste de exclusión".
El programa, que tradicionalmente se celebraba en junio, cambió de fecha por la extensión de contenidos y la intención del colectivo "de que non se reduza a unha cita puntual".
Las actividades de temática LGBT, que continuarán todo el año en Compostela, pretenden visibilizar y situar a pie de calle a un amplio sector de la población que, muchas veces, no encuentra representación en los eventos sociales o culturales.
El programa de este año, en el que destaca la película gallega 1977, de la ferrolana Peque Varela, se estructura en tres ciclos temáticos, dos filmes lésbicos, varios de temática gay, y algunos de cine transexual. Los filmes se proyectarán en sesiones de 20.15 y 22.00 horas, siendo el precio de las entradas de 3 euros a través de http://www.caixagalicia.es/. "

Me parece una cosa buena , eso sí, siempre y cuando los bisexuales que salgan en esas peliculas no sean también bilingües claro, porque eso sería una auténtica obscenidad. Lo que se dice una guarrada.

G.B. versus CEIVAR

2009-02-10T09:27:00.003+01:00

lo que sigue lo podéis leer hoy publicado en un panfleto llamado LA VOZ DE GALICIA:

"La portavoz nacionalista y concejala de Centros Socioculturales del Ayuntamiento de Santiago, Socorro García, dijo que su formación «non apoia nin participa en actos violentos», pero acusó a la plataforma Galicia Bilingüe de intentar crear «un problema onde non o hai e dun intento de desprestixiar o galego».
Calificó la actuación de los grupos radicales de «erro», por que «deu unha repercusión a unha manifestación que non ten apoios en Galicia». Apuntó que «en Galicia non hai represión dos que falan castelán».
Socorro García Conde dijo que, con los actos acontecidos el domingo, estos «aparecen como os malos e os intolerantes cando o radicalismo e a intolerancia están no lado dos de Galicia Bilingüe», en opinión de la concejala del BNG de Santiago.
Reiteró que «o odio está no lado dos de Galicia Bilingüe» e insistió en lamentar los sucesos ocurridos durante la mañana "

Es decir, que los de GB con su manifestación legal fueron allí a provocar. Algo así como esas mujerazas que andan por la calle en minifalda y luego...claro pasa lo que pasa.
En fin que el nacionalismo es un ceguerón ético muy grande. Pero muy grande muy grande.

MONEY (cuento que acaba dos veces)

2009-02-04T10:54:00.000+01:00

A Orlando lo que más le gustaba era rascarse las heridas, tenía las uñas larguísimas de modo que la mierda se le metía debajo y se amontonaba como plastilina negra. Allí se pasaba varios días hasta que, sentado a la barra del Montana, decidía sacarla a la luz con un palillo. Luego amasaba una bola con el pulgar y el índice y finalmente la lanzaba al espacio como si fuese una canica.

Precisamente en la barra del Montana estaba cuando entró la puta.

- ¿ Sabes Orlando?, acabo de chupársela a un tío que se parecía un montón a ti.
- ¿Ah sí?.
- Sí de verdad. Te lo juro Orlando se te parece un montón. Me refiero a tu cara tío, la polla en cambio era mucho más grande que la tuya. El muy cabrón no debe lavarse a menudo, un hombre gato. Un puto hombre gato. Creo que todavía me apestan las manos – y se las olió. ¿Sabes Orlando?, no eres un tipo tan feo.
- Bueno, gracias Mari, he tenido épocas mejores.
- ¿De veras?. ¿ Cuando eras maestro?.
- Cuando era maestro por ejemplo.
- Te imagino. Sí. Ponme algo Monti que me tengo que ir pronto, hoy hay partido me esperan los padres de familia. ¿Te tirabas a tus alumnas?.
- No mi amor, yo ya estaba enamorado de ti en aquella época.
- ¡Ja, ja!, no te hubiera hecho caso Or. Le dijo mirándolo a los ojos y apuntándole con el meñique - te hubiera roto el corazón.
- Lo sé, creo que por eso me di a la bebida.
- Te hubiera roto el corazón sí.

Mari era una puta decrépita más cerca de los 60 que de los 50. Su marido había palmado dos décadas atrás en una de esas guerras raras que dan por los noticieros. Después de eso ella se dio cuenta de que no sabía hacer nada. Los buenos tiempos se habían acabado y tocaba mover el culo. Sus primeros clientes fueron militares, camaradas de su marido, oficiales que se pasaban a cenar en honor al difunto y recordaban viejas batallas. Días de guerra, banderas y patria. Pero todo envejece y se pudre antes de morir.
Ahora no era mucho más que un despojo maloliente que recorría las aceras de la parte norte y a la que todo el mundo llamaba “mi general”.

- Si luego te encuentro por ahí te invito a cenar, Orlando.
- Bueno, ya sabes, la calle es mi casa. Soy un tipo fácil de encontrar.
- Te invito a cenar. Ponte algo elegante.
- Mi traje de graduación ya no me sirve, ahora peso unos cuantos kilos más. La calle alimenta una barbaridad.
- En fin, si te encuentro y no estás muy borracho…..

Cuando cae el sol y se encienden las farolas la ciudad es un lugar mucho más agradable. Las aceras se convierten en pasillos en los que te encuentras con los tuyos y para alguien con tantos recursos como Orlando una noche así poco más de tres o cuatro monedas en el bolsillo supone un sin fin de posibilidades.
De camino a ningún lugar pasó por delante de una sala de cine en la que hacían cola para ver la última entrega de 007, alguien lo llamó a gritos, era un tipo más bien bajito con el mentón más ancho que los hombros y los ojos separados y mal alineados.

- ¿Te acuerdas de mi o no joder?
- Sí claro que te recuerdo tío pero……no sé, tal vez hace 8 o 9 años.
- Sí por lo menos. ¿Qué coño te pasa, estás enfermo?.
- No, soy pobre. A lo mejor es una enfermedad.
- ¿No trabajas, te echaron de la empresa?
- Más o menos. Y tú ¿sigues pintando paredes?
- No ya no, las cosas me van bien. ¿Sabes cuanto vale la mierda esta? – dijo señalando hacia la cartelera.
- Pues unos 7 u 8 pavos creo.
- Ya, - entonces aquel tipo se dio la vuelta y se dirigió a un par de mulatas que hacían cola y ya casi habían llegado a la ventana de la taquilla- ¿ vocês tendes dinheiro?.
- Nâo temos.
- Entonces nos vamos.
- Oye ¿ no puedes dejarme algo? te lo devuelvo tan pronto cambie la racha…
- ¿La racha?. Mira Orlando cuando una racha tiene tu cara no cambia amigo. No cambia nunca. Me voy pero me alegro de verte. Saluda a los niños y …¡ busca trabajo joder, busca trabajo! eres un buen pintor. Siempre hay trabajo para un buen pintor.
- Tus amigas ¿ cuanto cobran por una mamada?.
- ¡ Eres un puto borracho!.

Mari lo encontró comprando unas botellas en el after- hours habitual y añadió a la cesta de la compra una caja de fajitas mexicanas, pimiento verde, cebolla y salsa de tomate. Por su parte él cambió el whisky malo que ya había elegido por vino malo en tetra brick.
Salieron de la mano como dos adolescentes camino de una fiesta, tambaleándose acera abajo. Por la calle pasó un coche con las ventanillas abiertas y la música altísima “ are you a lucky little lady in the city of night or just another lost angel?. City of night…”.

Aquella noche de septiembre la buhardilla en la que vivía la puta parecía el puente de un barco surcando un mar en calma. Rellenó las fajitas con tiras de pollo, cebolla y pimiento, presentó la mesa sobre un hule de plástico totalmente cubierto de cicatrices y se sentaron a hablar de cómo debieran haber sido sus vidas.

- Si yo tuviera tu trasero creo que sería rico.
- Si tú tuvieras mi trasero serías un borracho con el culo gordo. ¿Qué quieres decir que no sé utilizar mis recursos?.
- Sólo digo tonterías. No tienes televisor.
- Tenía uno, pero no dicen más que estupideces. Lo regalé.
- ¿Lo regalaste?.
- Sí, se lo di a un tipo que vivió conmigo una temporada. El día que lo eché a él eché a todos los estúpidos de esta casa. Vendía enciclopedias por las casas, pero vendía muy poco nunca tenía un pavo. ¿Y tú cuánta pasta tienes?.
- Bueno hoy no puedo quejarme, si tuviera coche podría echarle suficiente combustible como para dar una vuelta a la ciudad.
- ¿Me llevarías contigo Orlando?.
- Claro. ¿Sabes una cosa?, creo que voy ahorrar para compra un coche.
- Ahorrar tú.
- Verás hoy me encontré con un tipo, un antiguo compañero de trabajo, dice que necesitan pintores en la empresa en la que trabajé hace años.
- No te imagino borracho pintando paredes.
- No claro, tendría que dejar de beber. Pero eso es fácil.
- Fácil sería que te rompieras la cabeza cayéndote desde una escalera.
- Compraría un coche de segunda mano, un Ford o algo así. Podría incluso alquilar una casa pequeña cerca de la costa e ir a pescar los fines de semana. Tú cocinarías manjares como estos y veríamos la televisión juntos echados en el sillón todas las noches. ¿Te gusta el baloncesto?
- Creo que me gustaría.
- Pues veríamos baloncesto. Y antes de irnos a la cama daríamos un paseo pequeño por la calle saludando a los vecinos. ¡Buenas noches señora y señor vecino!.
- ¡Buenas noches señora puta buenas noches señor pintor!. Me gusta tu sueño Or hace mucho que nadie me cuenta un cuento tan hermoso. Me gustaría mucho vivir en esa casa que dices, prométeme que cuando hayas ahorrado la comprarás.
- Te lo juro. Es muy fácil.

Aquella noche hubo vino y rosas la amargura pasó de largo y los dos soñadores se fueron a dormir abrazados después de mucho soñar justo a la hora en que, a escasos kilómetros de allí, el vuelo 11 de American Airlines se incrustaba por completo en la torre norte del World Trade Center.

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A MEDIA TARDE.

A media tarde Orlando puso de nuevo los pies sobre el mundo. Se vistió sus andrajos y se fue. Cuando Mari se despertó se encontró una nota que decía “ me voy a la inmobiliaria a elegir nuestra casa”.
Rebuscando en los mismos contenedores de basura de todos los días, Orlando halló un maletín negro de cuero resplandeciendo entre la mierda. Lo abrió y comprobó que estaba lleno de billetes y entre los billetes una nota mecanografiada rezaba; “ no hay más dios que el dinero”. Cerró el maletín y se puso a caminar sin saber muy bien adónde.

En la puerta de la comisaría un policía enorme hacía guardia.

- He encontrado esto tirado.
- Dentro. El mostrador del fondo del pasillo.

Al subir las escaleras se sintió como Atlas soportando todo el peso del mundo sobre sus hombros. Y el mundo pesaba lo mismo que una maleta de dinero.

HÉROES Y VILLANOS

2009-01-23T09:47:00.001+01:00

Seguro que tod@s conocéis a este individuo. La sangre no es suya, es de su pareja a la que estaba "presuntamente" asestando varios navajazos en una acera del centro de Barcelona hasta que llegó el ecuatoriano Wilson, nuestro héroe de la semana, que armándose de coraje intervino e impidió que la pobre mujer fuera asesinada.
Pues bien, el reverso de la historia ( toda historia tiene su reverso), es que la Generalitat de Catalunya pretendía darle una medalla al bueno de Wilson como medida ejemplarizante por ser un buen ciudadano, inmigrante además, con lo que resulta doblemente ejemplarizante. Pero he aquí que salta la liebre y se descubre que Wilson tiene antecedentes muy recientes de malos tratos. Y yo me pregunto ¿ qué mundo es éste en que hasta los héroes son villanos?.

Amig@s creo que ya tenéis edad para saberlo, por eso os lo voy a decir. Supermán pasó varios años en el caldero por vender drogas a los niños.

PASAN LOS DIAS

2009-01-08T12:33:00.002+01:00

PARA TI

2008-12-18T10:28:00.001+01:00

Hoy te he recordado completamente desnuda en primavera,
sentada a la máquina de escribir perdiendo el tiempo,
creo que por entonces estabas
empezando a fumar y luego lo dejaste,
también a mí me dejaste aunque a veces vuelvas,
yo te escribo esto por el placer,
ya no queda nada que conservar.
Una vez me dijiste al oído todas las cosas
pero yo no me creí ninguna,
ya no hay islas ni veranos
ni trenes llenos de soldados
ya no se oculta el sol tras tus pupilas
ya no cuelgan algas de nuestra cama
ya no nos ampara el ejercito de salvación
ni las oraciones.
Dicen que sigues bien en otra parte,
asomada a los días,
inclinada a la exageración como siempre,
y que, a veces, echas de menos por eso vuelves,
aunque no me des a entender que estás volviendo.

MEMORABLE CUERPO

2008-12-04T16:06:00.002+01:00

el bueno de luis se empeña en convertirme en un coleccionista, pero yo me niego porque el coleccionismo no tiene alma.

39

2008-11-25T15:54:00.001+01:00

Y pasan los años y cada día me apetece más.....dejarme KonvenZer.

ESTABULACIÓN LIBRE

2008-11-06T10:18:00.001+01:00

A Manu por darme el material y a Suso por los enemigos comunes.

Estabulación libre. Relato corto o capitulo primero.

Mi compañero One Emba y yo, llevábamos más de una semana trabajando a destajo en aquella granja. Teníamos las manos destrozadas y nos pasábamos gran parte de la jornada a la intemperie. Las mañanas eran frías y lluviosas, los guantes de goma corporativos en seguida se empapaban haciendo imposible las operaciones, y al quitárnoslos el contacto de la piel con las piezas metálicas nos abría brechas de las que ni siquiera nos percatábamos por tenerlas completamente embotadas. A veces nos acercábamos a los establos y metíamos las manos entre los pliegues de los cuartos traseros de vacas, casi en la ubres, para recuperar la sensibilidad y poder echar un cigarrillo en honor de Ordeñadoras Electricas s.a.. Cada noche nos tumbábamos en el catre de la pensión deseando que por fin, alguno de esos apocalípticos acertase de una puta vez y aquél fuera el último día de la humanidad sobre la tierra.
Mi compañero One Emba fumaba mucho más que yo. Era un negro enorme y con cara de pocos amigos que había llegado de Costa de Marfil tan sólo hacía un año y ya se tiraba a la hija del dueño de la empresa.

- Los hombres no debería trabajar para las vacas. Me decía fumando apoyado en un portalón metálico que rezaba “ESTABULACIÓN LIBRE”.

Estábamos allí para instalar un sistema de ordeño automático que reduciría costos, ganaría tiempo, optimizaría los recursos y sobre todo, esto era un daño colateral, permitiría a algún hijo de puta echar a la calle a pudrirse a un par de anónimos padres de familia. Ese era nuestro trabajo y lo hacíamos muy bien.
Por culpa de que algún traga sables de Ordeñadoras Electricas s.a. había firmado con la vaquería un contrato imposible de cumplir, One Emba y yo nos deslomábamos en vano para salvar el prestigio de la empresa a cambio de una salario irrisorio. Los cuatro primeros días no pudimos parar ni a comer, el encargado de aquella explotación ganadera nos ataba tan en corto que se diría que fuéramos también parte del ganado. Luego, cuando comprendió que por mucho que nos presionara jamás conseguiríamos acabar el trabajo a tiempo, se compadeció de nosotros y condescendiente nos mandó a tomar por culo. Cosa que le agradecimos infinitamente.

Una tarde mientras trabajaba en uno de los extremos del establo instalando la canaleta por la que luego pasaría los cables eléctricos, una de las vacas, un ejemplar que fácilmente pasaría de la media tonelada, se me fue echando encima como si quisiera aplastarme contra la pared. Al principio bastaba con unas palmadas para que se retirase dejándome de nuevo espacio para seguir trabajando, pero a medida que ella iba cogiendo confianza la situación se complicaba más para mí. Pronto no bastaron las palmadas y tuve que pasar a los gritos. Pero a aquella cabrona parecía no impresionarle nada todo lo que yo despotricaba con la llave inglesa en la mano. Se me abalanzaba sin ni siquiera mirarme, con un absoluto desprecio más propio de una persona que de un cuadrúpedo. Me arrojaba el culo encima pivotando sobre las patas delanteras con la intención de humillarme contra la pared. En una de esas embestidas tuve que refugiarme en el vértice de la habitación para evitar morir por aplastamiento vacuno, era demasiado. Era mucho más de lo que estaba dispuesto a soportar. Era absolutamente intolerable. Yo había nacido en un barrio obrero, había sobrevivido a las calles, a un padre alcohólico y a un colegio público sin que nadie me hubiera puesto nunca una mano encima y no estaba dispuesto a morir en la esquina de un establo.
Aproveché una de las ocasiones en que ella retrocedía para volver a impulsarse como un ariete contra la pared, para coger a modo de espada un trozo de canaleta de alrededor de 1 metro y se la estampé en la cara a aquella zorra. No fue un golpe fuerte, porque al estar arrinconado contra la esquina no pude extender el brazo demasiado y además mi intención no era herir a la vaca sino conseguir que me dejara volver al centro del ring, pero fue un golpe de esos que suelen llamar desafortunados. Al momento comenzó a brotar sangre de la cara del bicho como si fuese un aspersor de jardín, el animal sacudía la cabeza y bramaba desesperado de dolor manchando toda la pared, blanca inmaculada, de sangre.

-¡ Joder , joder! ¡One one, ayúdame joder!- gritaba sin saber qué coño hacer en una situación así. El manual corporativo de Ordeñadoras Electricas s.a. no contemplaba éste tipo de supuestos.

Unos segundos después el bicho se tranquilizó repentinamente como si el dolor se le hubiera esfumado de golpe y yo me acerqué para intentar taponar el surtidor con un kleenex . Cuando estaba a punto de poner mi mano sobre la herida ésta estalló en un chorro a presión que lo inundó todo de un color rojo intenso. La vaca volvió a sacudirse y bramar, me miraba como si yo fuera un asesino, intenté taponarle la herida pero resbalé en aquella orgía de sangre vacuna y caí al suelo. Desde allí contemple una escena horrible, aquel establo se había convertido en la sala de despiece de un matadero y yo estaba totalmente empapado del crimen.

-¡ Eh tío que tú pasar qué hacer vaca eh tío¡.
- ¡No lo sé joder debo haberle roto una puta artería!.
- Yo llamar a doctor.

One salió cagando hostias creyendo que la vaca me había corneado y que toda aquella sangre era mía. La bestia volvió a tranquilizarse y yo, recostado en la pared, recordé las palabras de Ismael tras la batalla:

“El drama ha terminado. ¿Por qué alguien aquí da un paso adelante?.
Porque hubo uno que sobrevivió al naufragio”.

One Emba regresó al poco con el capataz y el veterinario de la granja, los tres traían en el rostro un gesto de horror. El veterinario fue el primero en comprender lo que estaba ocurriendo, se acercó a la vaca y diligente, taponó la herida de la que para entonces no brotaba más que una gotera espesa que se escurría por el morro del animal hasta el suelo.
El capataz me fulminó con su mirada
-¿ Por fortuna ésta sangre no será tuya verdad?
- Tuve que defenderme, – fue todo lo que alcancé a decir.

Ya os lo he dicho pero podéis creerlo, por la noche nos tumbábamos en el catre de la pensión deseando que por fin, alguno de esos apocalípticos acertase de una puta vez y aquél fuera el último día de la humanidad sobre la tierra.

******************************

Al día siguiente era sábado y como cada mañana el primer acto consciente del día suele ser ponerme los calcetines. Luego fuí al water eché una meada y regresé al dormitorio para acabar de vestirme. Jamás me ducho por la mañana. No me gusta el agua tempranera. Supongo que dentro de algunos años lo primero que haré al despertar será ponerme los dientes, pero eso ya os lo contaré a su debido tiempo.
Mientras One se duchaba me asomé a la ventana de la pensión y lo que vi, después de haberme pasado hasta casi la una de la mañana fregando la pared y el suelo del establo, me pareció resplandeciente como el escaparate de una confitería. Aunque hacía mucho frío el cielo era una tarta espesa de tonos naranjas y ocres, había una fina capa de azúcar glasé sobre la hierba y todo parecía recién comprado. El combate del día anterior era sólo un mal recuerdo y no parecía que fuese a tener consecuencias negativas. Las cosas se habían solucionado con un par de llamadas telefónicas entre el dueño de la vaquería y mi jefe, y con unos cuantos puntos de sutura en la cara de la vaca.
Después de desayunar recogimos los bártulos, cargamos la furgoneta y pusimos rumbo a un fin de semana con nuestras chicas:

- Ella tiene nombre Lourdes.
- Ella, ¿quién?.
- La vaca.
- Como mi madre, también se llamaba Lourdes. Y la tuya Embo ¿cómo se llama tú madre?.
- Yaba. Ella producir 50 litros leche al día.
- ¿Tu madre produce 50 litros de leche al día?, ¡joder tío daría de comer a toda la aldea! ¿o qué?…-me miró con su clásica cara de pocos amigos. Era un hombre
con muy poco sentido del humor, aunque extraordinariamente inteligente. Lo que contradice la máxima de que una cosa va ligada a la otra. Su cara parecía esculpida a cincel, angulosa e inexpresiva pero al mismo tiempo era una cara agradable.
- Ganar muchos concursos.
- Ya. Bueno supongo que ahora tal vez no dé tanta leche durante una temporada. Ya sabes el estrés afecta de un montón de maneras distintas no sé…Los animales son delicados, ¿ quién sabe? .
- Ella no estresada.
- ¿ A no?.
- Ella no.
- ¡Es una vaca joder¡ ¿qué sabes tú de vacas?. No tienes ni puta idea de vacas Emba, tú no puedes saber si le afectará el estrés o no joder.
- Ella es campeona.
- Emba, eres un buen tipo, pero a veces me tocas las pelotas demasiado.
- Nosotros muchos días estar trabajando juntos. Después encendió un cigarrillo,
abrió un poco la ventanilla de la furgoneta y me obsequió con una enorme bocanada de humo africano.
Cruzábamos por una comarca repleta de pastos poblados de ganado a ambos lados de la carretera, a penas había árboles tan sólo una especie de setos que hacían de divisorias entre las distintas propiedades. Lo único que rompía un poco la monotonía del horizonte eran las colinas y las gasolineras aunque incluso estas, a medida que pasaban los kilómetros, acababan siendo una reiteración más del paisaje. De manera que uno terminaba con la sensación de estar siempre en el mismo lugar.
En un momento dado Emba me pidió que parará en una de esas gasolineras porque necesitaba echar una cagada. Aparqué justo al lado de un camión blindado de esos que se dedican a recoger la recaudación de los bancos.
- Fíjate bien – le dije a Emba señalando el camión. ¿ Sabes lo que es esto?.
- Camión dinero.
- No Emba no, esto es un puto milagro. Cada mes este camión pasea por aquí con las puertas abiertas y todos los palurdos de la zona lo llenan con sus ahorros. Luego el conductor, un tipo mal remunerado, lo lleva a la cueva de Ali Baba y allí un genio moderno convierte cada billete de 10 en un billete de 100. ¡Es acojonante!. Pero lo realmente prodigioso es ¡que los palurdos pagan al genio para que haga pasar su camión por delante de las puertas de sus hogares a llevarse su dinero!. Por supuesto sólo les devuelve 90 céntimos por cada euro claro. Por algo es Dios desde hace siglos.
- Tú ser palurdo,- me dijo, y se fue apretando las cachas.

Me senté en la barra a esperar y se me dio por pensar que, tal y como lo acababa de explicar, el mundo era un coto privado de caza. Observé a los parroquianos imbuidos en sus asuntos, cabizbajos, ancianos ya y sin ninguna cosa importante que contar y añadí aquel lugar a mi lista de lugares más deprimentes en los que había estado junto a las iglesias, los cuarteles y las discotecas. Lo único resplandeciente en aquella sala de espera eran los uniformes amarillos de los conductores del camión blindado. Y decidí, os juro que fue así de simple, que iba a darle un disgusto a Ali Baba.

SOY RICO

2008-10-23T13:02:00.001+02:00

Una vez leí en algún lado que hay cosas más importantes que el dinero, pero que al parecer son muy caras. Pues bien si yo fuera rico, tal y como me propone a tua nena, creo que caería en alguno de los tópicos típicos de millonario común. Qué se le va a hacer, tengo un burgués dentro del tamaño de un portaaviones.

Haría lo siguiente:

Dejar de trabajar, no si antes enseñarle el culo a mis actuales jefes.
Comprar un casa y llenarla de libros, de perros y de amigos.
Comprar un velero y navegar rumbo a los mares del sur para ver cómo sigue el viejo R. L. Stevenson.
Dar la vuelta a Europa en bicicleta.
Ayudar en todo lo que valiera la pena.

Y para terminar os diré 1 cosa que no haría, comprar un móvil.

PLAZA MARCIAL VILLAMOR VARELA

2008-10-22T09:25:00.007+02:00

Hace algún tiempo, y por iniciativa de mi primo Manolo, os pedí que colaborarais conmigo firmando una petición al ayuntamiento de Santiago para la concesión de una calle o plaza a la memoria de MARCIAL VILLAMOR VARELA. Pués bien, éste es el RESULTADO.

SALUD Y REPÚBLICA

PASEN Y VEAN

2008-10-17T11:08:00.001+02:00

Alli McGraw sonríe desde un fotograma en la última secuencia de La Huida.
Francoise Dorleac mirándose al espejo La Piel Suave en blanco y negro.
Susan Georges desnuda dentro de un suéter espiada por la ventana del televisor.
Claudia Cardinale caminando con una maleta por la Italia del año 60.
Jessica Lange raptada por la bestia que trepa por el inmenso falo luminoso.

Y yo pequeño mortal, perdido en el número treinta y tres millones doscientos no sé cuantos mil, trescientos cincuenta y pico - letra Q

SEGUIMOS

2008-09-16T13:43:00.000+02:00

No nos elevaran a ningún altar
ni los amantes ni los rebeldes.
Ninguna historia nos absolverá porque tal vez
hayamos sido jóvenes para nada.
Nada será como creímos que sería
cuando nos entregaron aquel esqueleto de ciudad desvencijada
y yo incendiaba barquitos de papel sobre tu piel profundísima.

Serán silenciosas en adelante las palabras.

We only said good bye with words
I died a hundred times…

CAMBIO CLIMATICO

2008-08-19T23:06:00.003+02:00

Hoy he tenído el primer pensamiento otoñal.

PD: perdí el móvil por enésima vez. y con él vuestros números. mandadme un correo a xeixo5@mundo-r.com para que os vuelva a registrar.

suso estoy de vacaciones, creo que voy a dejarme caer por tu país.

Ani o’he’vet ot’cha

2008-07-21T12:55:00.002+02:00

Well my friends are gone and my hair is grey
I ache in the places where I used to play
And I'm crazy for love but I'm not coming on
I'm just paying my rent every day
Oh in the Tower of Song

2008-06-11T12:43:00.001+02:00

Hoy la prensa huele como si la hubiesen utilizado para envolver un pescado podrido.

Huele a siglo XIX.

Pienso en el esfuerzo de todos los trabajadores que lucharon para que yo pudiera disfrutar de una jornada de 48 horas semanales, vacaciones remuneradas, derecho a sanidad y educación. Al final después de tanto viaje hacia la utopía de un mundo mejor, de un estado justo y equitativo, el futuro es el pasado.

La clase obrera ha muerto a manos de la clase obrera, y yo no sé que hacer con esta antigualla de la “ conciencia de clase” que me momifica.

No es cosa de resucitar a los falsos ídolos caídos, bien están donde están. Simplemente es hora de que nos oigan decir que no somos esclavos, somos trabajadores, que no somos súbditos somos ciudadanos, que no somos patriotas somos parroquianos de un planeta prestado.

DEJADNOS VIVIR EN PAZ

Pienso en las sabias palabras de ALLIE FOX al decir que “hoy un dólar vale 20 centavos”. Sí, pero sólo el dólar de los trabajadores.

Suerte y nos vemos.....en el trabajo.

SUEÑOS.....

2008-04-18T10:16:00.002+02:00

Samuel cumple el sueño de que el gran Brad Oleson firme su camiseta. Fue completamente feliz. Qué suerte tiene de que sus héroes vivan al cruzar la calle.

ABUELOS

2008-04-08T18:01:00.001+02:00

A mi abuela se le daban bien las flores
y a mi abuelo las palabras.
Mi abuela ponía aroma en los días
y mi abuelo ponía nombre a las cosas.
Mi abuela se murió cuando le faltaron las fuerzas
y mi abuelo cuando se le acabó la sangre.
Mi abuela vive bajo un negro manto de tristeza
y mi abuelo bajo un montón de tierra sucia.

**************************
Para Marcial por ser digno en un país de necios
y para la abuela por la heroicidad de cada día.

FLASH

2008-04-05T02:52:00.002+02:00

...polvo soy deshecho en el viento de tu pensamiento,
como una gota de luz en el alero ignoro, lo que no tocas.

CIRCO

2008-03-18T10:24:00.003+01:00

Mi hijo me arrastra al circo 25 años después de mi última vez. O lo que es lo mismo, nunca digas nunca jamás.

COSAS DE MI PADRE

2008-03-14T14:13:00.001+01:00

Mi padre fue un gran aficionado al fútbol, o mejor dicho al real Madrid. Recuerdo desde muy pequeño ver en casa los partidos televisados con él. No le gustaba ver fútbol en el bar. Veía los partidos con una angustia exagerada, daba igual que el Madrid fuese ganando 5 a 0 en el minuto 44 de la segunda parte que a él le parecía posible que le remontasen. Les llamaba las de Dios. Cuando el árbitro pitaba el final del partido se relajaba repentinamente, me miraba y decía “ no hay quien nos gane este año”.

Cuando las cosas no le iban bien al Madrid entonces comenzaba el espectáculo para mí.

- Muchacho,¿ tú ves ese fulano lo que acaba de fallar?.
- Sí
- Pues eso demuestra que el fúlbol es un deporte incompleto, porque veras, detrás de la portería de cada equipo debería de haber un escopetero.
- ¿ Cómo un escopetero?
- ¡Un francotirador coño, un francotirador!. Pagado por el ayuntamiento o la federación, no sé eso ya se vería. Entonces cada vez que un peludo de estos fallase un gol cantado, automáticamente “ pumba” un tiro en la cabeza. Salen los camilleros se lo llevan y fuera. Claro está que abría que cavar en los fondos unas fosas comunes y meterlos allí por razones higiénicas.
- Pero papá, entonces nadie querría jugar al futbol
- ¿Cómo que no?,¡ al contrario carallo!, los que jugaran serían buenísimos.

Así era mi padre, un anónimo genio del absurdo. En otra ocasión me lo encontré delante del televisor viendo una corrida de toros y le dije cómo coño podía ver un espectáculo tan embrutecedor y asqueroso mientras se comía unas tostadas de mantequilla como si tal cosa.

-No si tienes razón- me dijo-, esto es una salvajada. Pero yo lo veo por la música porque me gustan mucho las cornetas.

PRIMAVERA

2008-03-06T12:20:00.001+01:00

Ahora que siempre es primavera y los días pasan sosegados y tan parecidos unos a otros, yo he vuelto a enamorarme......del baloncesto.

CUANTO ME QUIERES PAPA?

2008-02-13T16:48:00.002+01:00

Estaba buscando un dato para que tú me entiendas,
pero …¡cómo cifrar los universos!. Y crezco.

PAIS

2008-02-07T16:24:00.000+01:00

Para los obispos hay votantes que están más cerca de Dios que otros.
Para los nacionalistas hay gallegos propios y otros impropios.
Para IU hay gente que tiene demasiados billetes de 500 y eso debería saberse.
Para el PP hay emigrantes que no saben comportarse como españoles bien educados y además van a plantar 500 millones de árboles.
Al PSOE se le da por repartir 400€ por cabeza para quien los necesite y para quien no, que vamos sobrados joder¡¡
Los catalanes y los vascos, muy clásicos ellos, la misma cantinela de siempre “ papa no me da lo que quiero buaaaaaa!.....

En fin, espero que acabe pronto la campaña electoral porque de lo contrario voy a acabar pensando que los adultos son como niños.
O lo que es peor voy a acabar dándole la razón al Comandante y eso sí que no…

AL ESTE DEL EDEN

2008-02-01T18:52:00.000+01:00

" Y Samuel recordaba haber oído hablar de un primo de su madre, en Irlanda, un caballero rico y apuesto, pero que a pesar de ello se pegó un tiro, tendido en un lecho de seda junto a la mujer más hermosa del mundo, que además lo amaba".
JOHN STEINBECK

DE SASTRERÍA 9 DE MARZO

2008-01-14T10:55:00.000+01:00

En mi armario tengo 5 trajes como casi todo el mundo, excepto los nudistas claro. Los nudistas van por ahí en cueros con un cierto aire de superioridad. También hay quien tiene solo uno, de camuflaje para mimetizarse en la ocasión, son gente humilde en escrúpulos.

Si alguna vez, por conciliar, intento ponerme el traje del PP desisto de inmediato. Simplemente no me cabe por las piernas, por más que lo intento me aprieta en los gemelos y no soy capaz de subirlo más allá de las rodillas.

El del PSOE si no hay otra solución sí soy capaz de ponérmelo, aún que se ve a las leguas que no me sienta bien. No está hecho para mí. Pero sirve para salir de un apuro. El inconveniente que tiene es que cuando me lo pongo mi familia me confunden con otra persona. Y mis amigos me hacen cantar el santo y seña para dejarme pasar al fortín.

Del traje nacionalista me sientan bien los pantalones, me quedan que ni pintados se diría que están hecho por mi propio sastre. Pero por más que me ponga a régimen no consigo abrocharme la chaqueta, no me cabe dentro el pecho. Cada vez que me miro al espejo pienso lleno de estupor “ ¡qué contrahechos son estos nacionalistas joder”! . Así que me pongo los pantalones solamente y salgo a pasear.

Mi traje favorito es el de IU, reconozco que necesita tintorería urgente y que si tuviera ocasión le haría algunos retoques aquí y allá, pero esencialmente me sienta bien. Tiene la ideología un poco raída y el corte algo pasado de moda pero me gusta. Cuando me lo pongo para ir a trabajar soy consciente de que dejo en el ascensor un ligero tufillo rancio a naftalina. Pero supongo que se le irá pasando con el uso, demasiado tiempo en el armario no es bueno para nadie.

El otro traje no me lo he puesto nunca, me lo regalaron cuando nací y está lleno de arrugas, moralinas y mandamientos. Además a veces , por la noche, cuando todo está en silencio me parece escuchar como me abronca desde el armario y eso no se lo consiento. Si mi padre con ser mi padre jamás me levantó la voz, como comprenderéis no voy a consentírselo a un mamarracho cualquiera por muy solemne que sea su traje.

Salud y suerte

DIG, LAZARUS, DIG

2008-01-10T10:25:00.000+01:00

http://www.nickcaveandthebadseeds.com/diglazarusdig/index.html

habrá que esperar hasta el 3 de marzo, pero apunta muy bien....

LAS MALAS SEMILLAS MÁGICAS

2008-01-09T09:47:00.000+01:00

si compráis o bajáis o robáis ( como hice yo) este cd, no os cansaréis nunca de oírlo. y os daréis cuenta de que cada vez es mejor que la anterior.

¿cómo es posible eso?, pues porque es un objeto mágico.

junto con ORPHANS de TOM WAITS lo mejorcito que escuche en lo que va de siglo.

PD: si os atrevéis con él, tratadlo bien y no lo pongáis a sonar mientras os cortáis las uñas...

ME SOLIDARIZO

2008-01-08T12:06:00.000+01:00

EL CORREO GALLEGO

Un niño se pega a la cama para evitar la vuelta al cole
EFE • MONTERREY (MÉXICO)
Un niño mexicano de 10 años de edad y natural del municipio de Guadalupe, en el estado norteño de Nuevo León, pegó ayer con un fuerte pegamento su mano derecha a la cabecera metálica de su cama para evitar la vuelta al colegio, lo que obligó a personal de Protección Civil a acudir a liberarle, informaron fuentes médicas

PD: me solidarizo con este chaval. las iglesias, las escuelas, las discotecas y los cuarteles son los lugares donde más me he aburrido a lo largo de mi vida. ¿no sé qué pensáis vosotras/os?

LETANÍA PARA LOS SINDIOS

2008-01-02T18:24:00.000+01:00

Ahora que no hay hacia dónde mirar ni a quién parecerse
pido a Dios perdón por rezar el manifiesto comunista
pido perdón a la bandera por creer que mi patria son los trabajadores
pido perdón a la lógica por preferirte a ti antes que a la publicidad
pido perdón al mercado por no encontrar nunca lo que busco
pido perdón a mi tribu por no ser capaz de distinguirla entre la multitud
pido perdón a las autopistas por preferir los caminos y las curvas
pido perdón a mi hijo porque no sabré enseñarle a matar
pido perdón a los guerras por darme por vencido
pido perdón al idioma por tratarlo como a un vulgar lenguaje
pido perdón a todos los ofendidos porque seguro que tienen razón
pido perdón a lo que se espera de mí por no estar a la altura de sus expectativas
pido perdón a mi mujer por hacerle creer que yo era la mejor opción
pido perdón a la verdad por parecerme una mentira
pido perdón a la razón por perder todos los juicios
pido perdón a la geometría y a los delineantes por no encajar
pido perdón al pensamiento único y a las encuestas por contradecirme.
POR MI CULPA POR MI CULPA POR MI GRANDISIMA CULPA.

(conviene recitarlo genuflexionado sobre una alfombra de chinchetas y golpearse el pecho en las letras mayúsculas, ¿supongo que os habrán enseñado los curas no?).

PD: villancicos no me salen lo siento.